Возвращение любви

Был пасмурный вечер. Дождь мрачно бил по окнам, предвещая о нарастающей грозе. Скользя смычком по струнам скрипки, я вслушивался в монотонные переборы. Тишина. Спокойствие. Никто не мешает думать. Не выдержав,я схватил трубку, набрал номер, и поорал на всю Бейкер стрит: -Джон,чёрт возьми! Где тебя носит?! -Шерлок,не кричи! Меня нет всего 15 минут! И ты же знаешь, что по пятницам я хожу к психологу.-Достаточно спокойно ответил Ватсон. -Извини, Джон. Я забыл. И поспешно сбросив вызов, я набрал номер, который набираю лишь в редких случаях. -Майкрофт,-сказал я обеспокоенным тоном, чтобы выглядеть убедительно,-нужно убрать психолога, к которому ходит Джон. Он показался мне подозрительным. Майкрофт тяжело дышал в трубку. -Шерлок, это уже шестой психолог за две недели,-брат был в ярости,-я понимаю, что тебе скучно из-за нехватки преступлений, но не надо отыгрываться на Ватсоне!!! Не став слушать гневный говор Майкрофта, я выключил телефон, накинул пальто и вышел на улицу. Погода оставляла желать лучшего, но мне она нравилась. Остановив первое, мимо проезжавшее, такси,я сказал водителю: -В морг. И уселся в мягкие сиденья.