Тень на стене

Темная улица. Не асфальт – мощеная кладка. Фонарь. Нет, не электрический, из тех старых керосиновых. В его свете кружатся мотыльки. Холодный ветер. Дрожь пробирает до костей. Огонь фонаря опаляет крылья мотыльков и гаснет. Тишина. Где-то за спиной падает с грохотом урна. Вздрагиваешь. Оборачиваешься. Никого. Только ветер. Закрываешь глаза. Все хорошо. Это уже паранойя. Тихое дыхание у самой шеи. — А вот и нет, — знакомый насмешливый голос. В темноте не видно лица, но почти инстинктивно чувствуешь ухмылку на таком родном когда-то лице. Отшатываешься в сторону. Этого не может быть. Оттуда не возвращаются. – А я вернулся, дорогой. Не ждал? Пятишься назад. Это все галлюцинации. Такого не бывает. Мертвые не воскресают. — А ещё Бога нет, а Дьявол – выдумки чокнутых фанатиков, — презрительно фыркает. Живой. Смотришь в глаза… Тот же разрез глаз, тот же самый огонь, но… — Ты мертв! Я убил тебя!!! Убирайся!!! – это похоже на истерику. Кричишь, отчаянно пытаясь зацепиться за свою реальность, где мертвые лежат в могилах и не появляются, не понять, откуда. Пятишься назад. Первая ошибка. Признаешь свою слабость заранее. Он идет следом. Но спокойно. Лунный свет пробивается через облака. Видишь эту маниакальную улыбку. Или гримасу боли? Нет. Это месть. Просто месть. По спине пробегает холодок. Страшно. Боишься смерти. За что — за что, а за жизнь держаться будешь обеими руками до последнего. Пятишься ещё быстрее. Но под ногами возникает что-то непонятное. Падаешь. Урна. Смеется. Это уже не тот теплый смех. Это уже не тот человек, с которым был знаком прежде. Тот человек мертв. Это… Этого не может быть… От противоестественности происходящего, хотя скорее от страха возмездия, кровь стынет в жилах. Поднимаешься и бежишь. Не важно куда. Поворот. Еще поворот. Но вокруг никого, кто мог бы помочь. — Ты не уйдешь от смерти, — он словно тень плавно скользит следом. Издевается. Глумится. Хочет сломать. И снова смеется. Все равно бежишь дальше. Ещё есть шанс сбежать. Ещё есть. Но это лишь иллюзия. Шанса нет. Тупик. Подбегаешь к стене стучишь в нее кулаком. Понимаешь: все кончено. Мерзкая боль в костяшках пальцев. Но это не важно. Это мелочи. Луна снова скрылась. Темнота. Вокруг не видно ничего. Но он здесь. Не ушел и не уйдет, пока не умрешь. Не видишь. Не слышишь. Чувствуешь. — А я не хотел воскресать. Ты меня заставил ломать грани миров, — останавливается на секунду. Словно пытается вернуть давно утраченное спокойствие. – Ты во всем виноват. Только ты, — уже совсем близко. Поворачиваешься. Близко… Буквально… Нос к носу. Луны вновь заливает все пространство холодным серебристым светом. Смотришь прямо в зеленые глаза. Понимаешь: это точно конец. В них ни капли жалости или сострадания. Только решимость. Знакомый тихий шорох. Знаешь. Достает нож. К горлу подкатывает паника. Животный ужас. -Нет!!! Убирайся прочь! В преисподнюю, ад, мир иной или где ты там прописан ныне!!! – но крик ничего не меняет. За спиной стена. Бежать некуда. – А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а! — А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а! – вопль разрезает тишину ночи. Вскакиваешь с постели. Это был сон. С облегчением выдыхаешь. Майка мокрая от пота. Придется менять. Холодно. Одеяло где-то на полу. Окна распахнуты настежь. Шторы колышет гуляющий по комнате ветер. Через открытое окно видна полная луна. Небо темное-темное. Почти как в том сне. Во сне… Он снился впервые. Он не снился ни сразу после убийства, ни после похорон. Сейчас. Только сейчас. Через три года. Почему? Вернулся? Бред. Мертвые не возвращаются – таков закон этого мира. Двадцать первый век. Век великих открытий. А думаешь… Может, все эти пастыри действительно правы? Всякий убийца однажды станет жертвой? Бред. Бред. Бред. Встаешь и идешь в ванную. Духов не существует. Это был просто сон. Во всех голливудских фильмах убийцам снятся такие сны. Тем, кто убил любимого, даже не единожды. Но фильмы - не реальность. Такого не бывает. Открываешь дверь в коридор. За спиной глухой стук. Оборачиваешься. Что-то упало? Нет. Это окно и ветер. Все в полном порядке. Хотя вновь становится не по себе. Что-то не так. Где-то ошибка. Осматриваешься. Это просто рамка с фотографией жены. Выходишь в коридор. Уже больше двух лет не вспоминал, а теперь вздрагиваешь от каждого шороха. Лень искать выключатель. Заходишь в ванную. Где-то было снотворное. Вот оно. Проглатываешь две таблетки и идешь спать. Ничего не случилось. Снов больше не будет. Больше ничего не будет. Тень уже у кровати. Тень прошлого. Плохое воспоминание. Но только теперь абсолютно реальное. — Я же сказал, что ты не убежишь от смерти… Да, я не смерть. Я для тебя только тень на стене,— тихий насмешливый шепот разносится в тишине и отражается от стен. Вот только снотворного в аптечке давно не было. Только давно просроченные антибиотики…