Всего лишь сон?

      Искривленное пространство. В тумане и вспышках света. Как будто смотришь на мир сквозь кривое зеркало. И самое забавно, что воспринимается все это почти как должное. Комната начинает крутиться и немного накреняться. С потолка падает снег. Лица людей меняются, но для тебя это по-прежнему один и тот же человек. Каким-то чудным образом ты перемещаешься в совершенно другое место. Ты не помнишь, как там оказался. Этот вопрос возникает только после пробуждения. Во сне же - это норма. Комната начинает крутиться и немного накреняться. С потолка падает снег. Лица людей меняются, но для тебя это по-прежнему один и тот же человек. Каким-то чудным образом ты перемещаешься в совершенно другое место. Ты не помнишь, как там оказался. Этот вопрос возникает только после пробуждения. Во сне же - это норма. Бежишь за силуэтом по черно-белым аллеям, и на подсознательном уровне знаешь кто это, и зачем тебе этот кто-то нужен. А вокруг снег, снег, снег... Картинка становится размазанной. Четко проглядываются черные стволы деревьев, извивающиеся по кривой, стучат в сознание скрюченными и изломанными ветками. ВНЕЗАПНО яркая вспышка. И ты уже ни за кем не бежишь. Ты идёшь по тропинке, которая медленно переходит в парк. Он бесконечен. Он зелёный. Каждый поворот похож на другой. Каждое ответвление с лавочками похоже на предыдущее. На некоторых сидят люди. Иногда встречаются нужные люди. С ними можно поговорить. Но недолго. Снова вспышка. Аллея. Снег. Погоня. В какой-то момент бег превращается в полет. Низкий полет среди белого молочного тумана. Нет ничего кроме тумана и силуэта впереди. Неожиданно туман рассеивается, и ты видишь перед собой, пропасть, которую не в состоянии перелететь. А призрак уже там, по ту сторону. Начинаешь искать способ перебраться, деревья, мосты, что угодно. В поисках не замечаешь, как оказываешься в очень знакомых местах реальной жизни, с массой искажений и преломлений. В здании этажей куда больше чем нужно. А этого человека вообще не должно здесь быть. Погружаешься в пеструю суету, кажущихся, такими обыденными, событий. Забываешь о том, что нужно догнать силуэт. Не ясно почему, но это очень важно. Заходишь в любое здание. Внутри много дверей. За ними много комнат. Каждая дверь ведёт в совершенно другое место. Будто это здание объединило в себе сразу несколько зданий. Помещения за дверью никак не связаны между собой. Где-то кабинет истории. Где-то кабинет врача из поликлиники. А где-то вообще твоя комната. Ты открываешь каждую дверь в надежде найти этот загадочный силуэт. Тщетно. Тебя затягивает за дверь в тот мир, который находится за ней. Ты возвращаешься обратно в здание. Все комнаты успели перемешаться. Снова поиски. Но опять ничего не удаётся. Садишься на пол, прижимаешься к стене и внезапно оказываешься в кресле. Сидишь. Отдыхаешь. Проскальзывает мысль, что силуэт сам к тебе придёт. Надо только подождать. Ага, ну конечно! Никто не приходит. Новая дверь. Старая погоня. Но уже новое место. Мрачные развалины старых замков и просто останки некогда великих цивилизаций. Из темного затхлого подвала бесконечный подъем вверх к небу, к облакам, к тому ускользающему человеку. По спиральной каменной лестнице, крошащейся под твоими ногами. Постепенно накатывает усталость, нет сил подниматься, но и спускаться нельзя, потому что, вот она - цель. Нужно только совсем чуть-чуть дотянуться. Да и нет пути назад. Лестницы нет. Она раскрошилась по камешку. Пыль и крошка летят в пустоту, подбираюсь к тебе. А очень знакомый, но так и не узнанный говорит: "Чего же ты ждешь? Идем". Не в силах встать на отяжелевшие ноги - начинаешь медленно ползти по этим ступеням. Каждый сантиметр дается с большим трудом. А цель все убегает и убегает... Вдруг лестница обваливается под пальцами и снова начинается полет. Красноватые от закатного луча облака приобретают черты знакомых. Все яснее и яснее, они сменяют друг друга в череде имен и образов. Некоторые что-то говорят, словно на чужом, но понятном языке. Другие лишь молча смотрят на твое падение. Или полет? Ты надеешься, что это полёт. Обманываешь себя. Падаешь. В такие моменты сны обрываются. Резко, и также нехотя, глаза открываются. Попытки снова погрузиться в сон ни к чему не приводят. Видение, которое ещё пару мгновений назад казалось твоей реальностью, медленно забывается. Силуэту снова удалось скрыться. Смутные обрывки сна иногда всплывают перед глазами в течение дня. Появляется ощущение дежавю. Пытаешься вглядеться в окружающих тебя людей. Ищешь в них знакомые черты. С трепетом ждёшь наступления ночи. Готовишься к новой встрече. Надеешься, что вернёшься в те места, где был в прошлый раз. Но надеждам не сужено оправдаться. Новая ночь, новые сны, новые сюжеты. Нет больше того, уже ставшего родным, силуэта и мягкого голоса, зовущего за собой. Сны стираются из памяти, лишь совсем редко напоминая о себе. Сокровенное желание догнать проходит. И все становится на свои места. Пока однажды, общаясь с кем-то, не начинаешь смутно осознавать, что все это уже было. Когда-то давно. Во сне. А затем, как вспышка молнии пронизывает мысль, отдаваясь уколами в кончиках пальцев и мурашками по спине: "Вот он! Вот этот силуэт". Больше не нужно искать, ждать, надеяться. Приходит сладкое, блаженное успокоение, разливающееся на душе. "Все. Догнал".