Страницы сгоревшего дневника

      Вроде не дурак, но ничего не понимаю.       Как только я не обращаю на тебя внимания (в течение 2-3 недель), ты загораешься факелом.       Звонишь, признаёшься в любви. Да так, что у меня внутри всё переворачивается, встаёт по стойке смирно и мешает ходить. А состояние такое - что хочется летать.       Но стоит мне на следующий день после такого безумного флирта (а как это ещё назовёшь?) продолжить общение с тобой в том же духе - ты холоден, шутки не поддерживаешь, делаешь вид, что ничего такого между нами нет.       Ещё позавчера ты называл нас любовниками, а сегодня - работа, опять работа и только работа.       Очень похоже на Собаку на Сене - "Иль дайте есть, иль ешьте сами!"!!!       Ещё вчера предполагал, как "наконец-то" (твои слова) разведёшься с женой и мы сможем жить вместе. А сегодня даже не сказал на прощание "Целую".       Если бы ты знал, как хочется, но в то же время как больно мне слышать это твоё ни к чему не обязывающее "целую"...       Ты помнишь, когда мы целовались в последний раз? А я помню все разы в этом году! Кошмар - разы!!! Так вот, это было 4 января, 22 февраля, 7 апреля и 22 мая. Всего-то!       Ладно не целуешь меня сам, но и мне не позволяешь проявить инициативу...       А я соскучился. Соскучился по твоему римскому профилю, достойному быть отчеканенным на монетах.       Соскучился по твоим рукам, губам...       Соскучился по тебе...       Ау!       Где ты? Нет ответа...