Боль

      Внутри будто застрял огромный огненный шар. Он сжигает сердце, печень, легкие, не дает дышать. Или, может быть, печень давно залита алкоголем, а легкие прокурены? Не знаешь. Мозг затуманен дымом тлеющих надежд и грёз. Они мертвы, и здесь их личное кладбище. Прямо внутри тебя, где-то в районе груди. И от всего этого невозможно отвлечься. Никакие обезболивающие не помогут. Желудок же сжимает так, словно он в стальных тисках: тебя тошнит. Это твой жалкий умерший мирок просится наружу. А потом тебе жарко, очень жарко. Ты весь горишь. И правильно, ведь это ад. Твой персональный ад. Острые когти безысходности рвут на части то, что ты привык называть душой. Что осталось от неё сейчас? Задумайся.       Ты думаешь это пройдет? Нет. И не мечтай. Будь ты, наконец, реалистом. Да, твоё тело остынет, огненный шар перестанет сжигать тебя изнутри, он будет... греть тебя, а когти перестанут терзать твое сердце. Но это лишь иллюзия, одна из тех, которыми полон твой «идеальный» мир. А эта боль, она вечно будет внутри тебя, будет с тобой. Прикинется маленьким нежным и ласковым зверьком. Она будет видоизменяться, уменьшаться и возрастать. Только вот никуда она не исчезнет. И в один прекрасный солнечный, а может быть и дождливый, день, когда какая-то мельчайшая, самая незначительная деталь вскользь напомнит тебе о том, что когда-то причинило эту самую боль, и она вернется. Накроет тебя с головой словно волна в буйном море. Лепестки её вновь раскроются, обжигая, убивая тебя своим ядом, а аромат опять неизбежно одурманит. Ты истлеешь. Хотя кого ты обманываешь. Ты уже истлел. Тебя больше нет: осталась лишь твоя ничтожная оболочка.       Но ведь это не заставит тебя снять свои розовые очки, не так ли?