Игра не удалась

Я мог бы все понять, будь наши отношения хоть немного серьезными, но я никогда не считал их таковыми. И, как мне казалось, не давал тебе повода думать о них как о чем-то подобном. Но сейчас ты находишься здесь, стоишь в проеме окна больничной палаты. И молча сверлишь меня взглядом. И я понимаю, что ты хочешь, чтобы я чувствовал себя виноватым, чтобы угрызения совести не давали мне жить, и я существовал бы, мучаясь, потеряв покой и сон. Ах, милый, милый мой романтик! А еще идеалист и просто глупец! Даже не представляю, как можно было с твоим-то опытом польститься на стандартную маску ласкового и милого меня. Как вообще ты мог принять всерьез мои россказни для уламывания тебя?! Я, честное чуунинское, не собирался влюбляться, а тем более влюблять тебя в свою скромную персону. Знал бы я, насколько ты привязчив, ни в коем разе даже не взглянул в твою сторону. Ты находишься здесь, и нервы и твои, и мои напряжены. Это напряжение даже чувствуется в воздухе, и поэтому помимо моей воли из меня вылетает вся правда касательно тебя. Выходит, как потоки мусора, бьет наотмашь безжалостно, больно нам обоим, но я чувствую опустошение, а вместе с ним и некое облегчение, приправленное горечью последствий моего неумения вовремя удержать язык за зубами. Я подтвердил все твои страшные догадки на счет моего отношения к тебе. И я думаю, этот груз вины перед тобой несколько тянул меня вниз, возможно из-за него я и накосячил на задании. Да и это уже не особо важно. Я от части понимаю, какую ненависть ко мне ты испытываешь. И даже могу представить, как ты был неуверен и неспокоен, чувствуя, как неотвратимо влюбляешься в меня. Понимая, что затягивает и ты над этим не властен. Я могу понять, но я не заставлял тебя, и уж тем более моей вины в твоей любви нет. Я игрался тобой, твоими чувствами, ты был моей самой любимой игрушкой, но и только. Я знаю, я – искусный кукловод, блещу талантом, но иногда заигрываюсь и получается то, что получается. На данный момент наш с тобой разбор полетов. Я слышу, слышу, как ты говоришь мне о своих чувствах, переживаниях. Слышу и даже воспринимаю значения выговариваемых тобой слов, но на сердце у меня они не задерживаются. Я ни черта не чувствую. На меня даже накатывает тень ужаса, когда я понимаю, насколько я сейчас равнодушен, как мне плевать и на тебя, и на все эти чувства твои. Мне не хочется ничего, ничего от тебя не надо. Свободен. Можешь катиться, я наигрался. Я замалчиваю свою реакцию на тебя и даже начинаю надеяться, что ты свалишь, наконец-то, и мы с тобой больше уже не пересечемся. Но ты зачем-то подходишь к моей койке, присаживаешься и терзаешь меня поцелуем. Поцелуй остается безответным и, отстранившись от меня, ты просишь отреагировать, ответить. И ты вновь пытаешься поцеловать меня, пробиться ко мне. Но я безучастен. Ты всего лишь моя кукла и ты мне надоел. И я говорю «Прощай. Надеюсь, мы больше не увидимся…». И хотелось бы верить, что я видел отблеск твоей слезы в тот момент. Но я не хочу себя обманывать. Прощай. Игра не удалась.