Очерки с чужих страниц

Друзей не целуют. Лишь щеки горят. Лишь мечется ласточкой сердце в груди. Лишь все холоднее становится взгляд. Лишь в мыслях пульсирует "Прочь уходи". Как это неправильно! Как это жжёт, Впивается в ребра костром изнутри! Так страшно поверить, что он не поймёт. Так тянет услышать: "Прошу, повтори". Друзей не целуют. Они же друзья — Не жёны, не девушки, чтоб целовать. Звучит приговором простое "Нельзя", И музыка вновь прекращает звучать. Лишь гул тишины наполняет эфир, Смеётся, внушая: "Ты сам виноват — Разрушил в себе недостроенный мир". Теперь — лишь бежать в темноту наугад. Друзей не целуют. Уж так повелось. Пусть даже они так до боли близки. Откуда тогда эта ревность и злость? К чему эта нежность прохладной руки? Как снова начать непростой разговор, Читая слова с этих дрогнувших губ? Как смыть с репутации новый позор, Себе самому объяснить, как был груб? Всего лишь бездумный порыв, сгоряча... Но рвётся, как волос, незримая нить, И клавиши новых надежд не звучат. Настройщика нет, чтобы их оживить. И к шутке такое уже не свести. И боли не скрыть, заперев на засов. Лишь мечется ласточкой сердце в груди. Друзей не целуют. Целуют любовь.