Часть 1
29 августа 2014 г. в 12:19
...Он открыл глаза, взгляд его уткнулся в когда-то белый потолок. Воспоминания накрыли его волной безысходности. За окном было светло, но свинцовые тучи не давали пробиться лучам солнца. Мысли в голове путались и сбивались. Голова безумно болела. Он попробовал сесть, но боль в спине буквально разорвала его сознание. Его болезнь давала о себе знать, прогрессировала и развивалась с неимоверной скоростью, от чего становилось страшно.
А когда-то он наивно смел мечтать о счастье, иметь планы на будущее... Глупец! Что он тогда понимал?! Мнил себя кем-то особенным, способным сделать что-то стоящее. Теперь его мало заботило будущее, его вообще мало что теперь заботило. Все его дни были одинаковы, лишь иногда их разбавляли поездки в больницу.
А там ему никогда не могли посмотреть прямо в глаза и сказать, наконец, что все кончено, что шансов нет. Никаких. Совсем. Но нет же! Везде и всегда врачи мялись, уходили от ответа и прописывали бесполезные лекарства. Многочисленные курсы лечения не спасали, ситуация менялась лишь в худшую сторону. Он осознавал, что осталось не долго, но ни один врач не называл точных дат.
И вот сегодня, как, впрочем, и обычно, ему не захотелось даже вставать с кровати. А зачем? Чтобы снова терпеть эту адскую боль? Чтобы снова улыбаться, напрягая все силы? Чтобы снова терпеть насмешки или, и того хуже, жалость?! Он привык проводить дни в кровати, рассматривая серый потрескавшийся потолок, вспоминая моменты из старой жизни до диагноза, вспоминая своих друзей, которые непонятно куда испарились как только узнали о его болезни, с тех пор никто из них его не навещал, никто не звонил, ему не пришло ни одного сообщения. А ведь когда-то он называл их друзьями! Да, в такие моменты кажется, что жить дальше, жить, не переставая мучиться то от боли в спине, то от этих раздирающих душу воспоминаний, не имеет смысла...
И правда ведь, все это можно закончить. Легко, стоит только разок ошибиться с дозировкой таблеток, которые ничуть не улучшают его положение, но, тем не менее, поддерживают в нем слабую искру жизни.
Он медленно поднимает свое тело, не обращая внимания на острую боль. За окном начало осени, медленно он подходит к окну, открывает створку, сильный порыв ветра врывается в комнату. Он забирается на подоконник, и свешивает ноги на улицу, изо всех сил отталкивается руками.
Больше его ничего не гложет...