Часть 2
31 августа 2014 г. в 14:42
Здравствуй дорогой Джерард. Это так не привычно, писать письмо на бумаге, в век новых технологий. И я, если честно, даже не знаю, что написать, и поймешь ли ты мой почерк. Ты прекрасный человек, добрый, талантливый, с большим сердцем и чистой душой. Если расписывать все твои достоинства, то, наверное, не хватит и целой тетради. Сегодня небо затянуто тучами, два раза был небольшой дождь, после которого остались маленькие, кривые лужицы. Люди, с угрюмыми лицами, как цветные точки, мелькают под моими окнами, каждый в своем направлении. Я переписываю это письмо довольно таки долго. Конверт, который я купил два месяца назад, все еще целый, лежит в тумбочке, а у меня так и не хватает смелости им воспользоваться. Вряд ли я отправлю это письмо, но все же... Помнишь, как мы познакомились? Я помню. Тогда шел сильный дождь, я стоял на остановке, опоздал на свой автобус, и просто не знал что делать, я стоял там, смотрел на изредка проезжавшие машины. А потом я почувствовал прикосновение, ты подошел ко мне и спросил, все ли хорошо. Тогда я рассказал что не могу уехать домой, у меня нет денег на такси, а последний автобус уже ушел. Тогда ты стал совать мне в руку смятые бумажки, что бы я смог доехать до дома. Меня это жутко напрягало и бесило. Какой-то незнакомый мне парень, пытается впихнуть мне свои деньги, которых, судя по его виду, у него самого не так уж и много. Я сказал что не могу принять от тебя деньги и тогда ты предложил остаться у тебя. А дальше? А дальше мы проводили с тобой так много времени, что ты казался неотъемлемой частью моей жизни. Когда ты сидел в своем подранном кресле, в своей маленькой квартирке, увешанной немереным количеством рисунков. Боже, как я любил твои рисунки, и еще больше любил, когда ты рисовал меня. Знаешь, никогда я не чувствовал ничего подобного, тем более к парню. Я не знал как мне реагировать и что со мной вообще такое. Когда ты улыбался или случайно касался меня своей холодной рукой, в голове словно взрывали хлопушку, а по телу высыпали щекотливые мурашки. Неделю назад я познакомился с девушкой. Её зовут Джамия, она довольно таки милая и красивая, но я не чувствую к ней что-то хоть отдаленно напоминающее то, что я чувствовал к тебе. Я считаю ее своим другом, хотя она, наверно, рассчитывает на что-то большее. Вчера мы ходили на вечер авторского кино, а после сеанса я провожал ее до дома. Она попыталась поцеловать меня, а я отпрянул от нее, создавая этим весьма неловкую ситуацию. Я не вижусь с ней уже больше трех дней, не отвечаю на звонки, просто не знаю что ей сказать. Я боюсь ее обидеть и потерять своего единственного друга, мне проще игнорировать происходящие. Вчера я ходил к тебе на могилу. Я каждый день туда хожу, смотрю на твою фотографию, которая украшает этот жуткий, мраморный памятник, мне безумно тебя не хватает. После твоей смерти, я потерял смысл жизни. Два года, два года я не выходил из дома, ни с кем не общался, ушел в депрессию, злоупотреблял алкоголем, как жаль что у нас не осталось совместных фото. У меня были только твои рисунки. Я могу смотреть на них часами, вспоминать как усердно ты над ними работал, как прикусывал губу и мило морщил нос. А потом твой брат уговорил меня пойти к психологу. Она значительно помогла мне, это она посоветовала писать тебе, когда мне становиться очень плохо. Я перестал пить и даже начал гулять по вечерам в парке, что возле моего дома. Но каждую ночь ты снился мне. Твоя улыбка, твои глаза. Я до сих пор слышу твой голос, схожу с ума. Но ты не волнуйся, я справлюсь, я стараюсь держаться, правда. Наверное, когда-нибудь я перестану думать о тебе, хотя я не уверен в этом. Я держу свое обещание, что дал тебе тогда, я все еще живу, живу только потому, что думаю, что это делает тебя счастливым. Ну вот, еще одно письмо, у которого нет адресата.
Я люблю тебя Джерард. Твой Фрэнк.