Коротко о разном

В воздухе – запах дождя и белой сирени, ветки пригнувшей к земле под тяжестью летного зноя. Ветер легко, чуть печально щекочет ей листья, ветер полубезумно играет с её листвою. Ветер мечтает сорвать пару веток и вдаль унести, к дороге: старой, разбитой, наполненной серой пылью, Или к обочине тёмно-неровной, такой безнадёжно усталой, той, что покрыта свежей, сухой ковылью. Но ей оставаться недолго такой придётся: небо всё ниже становится, смолкли редкие звуки, Словно окутано всё паутиной из липкой, глухой пустоты. Будто застыло в скользко-тянучем испуге. И вот уже крошится небо, плюёт ледяные свои осколки, вниз – на такую чужую, забытую богом землю, В мир чёрно-белый, огромный и странно далёкий, в мир, где старуха-природа вечности внемлет. Кажется, нет и не будет уже теплоты, света и радости, – всё похоронено в яму из жгучего вязкого мрака… Всё растворилось в гнетущей и злой темноте, пепел рассыпав без призрачной тени, блеклого знака. Но эта иллюзия скоро рассыплется в прах, станет лишь эхом, звенящим на тоненьких струнах кристально-янтарных ветвей, Время разбило ржавую корку гнетуще-сырой печали… Мутного страха. Смеясь и играя, снова течёт быстрей. Здесь и сейчас продолжается жизнь, катит своё колесо. Здесь и сейчас отражается бликами в лужах пыльно-кровавое солнце, Свобода окутала сетью мир этот – пронзительно-яркий, ручной и странно бездонный. И жадно-беспечно день счастье лакает с донца.