Дневник из психушки.

Я шла по пустой улице. Конечно, кто будет в такую рань гулять, кроме человека, страдающей бессонницей от недостатка идей. Время как будто бы застыло и это ощущение не могли испортить ни редко проезжающие машины, ни прохожие, кидающие на меня удивленные взгляды. Я шла, слушая музыку и размышляя о своем, как вдруг я чуть не запнулась об... Тетрадку! Тетрадку! Так, мне пора спать. Но из какого-то нездорового любопытства я подняла эту тетрадь. В скором времени, я поняла, что сделала это правильно. Тетрадь была толстой, но некоторые страницы были вырваны. Неровный подчерк, размокшие и заляпанные страницы делали чтение просто невозможно. Я села на первую попавшеюся скамейку, не заметив, что она мокрая, и ушла в чтение. Ах, какие тут истории! Тут были написаны все пороки человеческие! Я быстро листала тетрадку, и из какой-то страницы выпала справка о том, что некий Геннадий Игоревич Филатов страдает шизофренией. "Вот как, - подумала Я. - До такого не каждый здоровый человек додумается может. Надеюсь, ты не против, Гена, что я расскажу о тебе и твоих рассказах всем"