Двигатель

       Привычный до боли поворот запястья, и двигатель начинает работать. С улыбкой слушаю рёв, который для меня звучит приятнее музыки. Любой. Медленно выезжаю на дорогу. Я должен ещё раз увидеть всё вокруг. Смешно, что хочу взглянуть на пейзаж, который преследует меня уже который год. Ежедневно.        И, тем не менее, осматриваюсь. Хорошо, что в половине четвёртого утра на дороге никого нет — можно расслабиться. Я закрываю глаза, вспоминаю разговор со своей, с того момента, уже бывшей девушкой. Четыре года, а я всё ещё помню каждое слово. — Да ты о нём заботишься больше, чем обо мне! — орёт Аня. — И что? Кстати, подай ключ, он справа от тебя, — меланхолично отвечаю я, продолжая копаться в движке моего BMW, который и был причиной ссоры. — Так, всё. Мы расстаёмся, — резко бросает она и уходит. До порога гаража. Видимо, ждала, что я буду извиняться, но я продолжаю откручивать упрямую гайку. — Да чтоб у тебя двигатель остановился! — Аня подбегает и изо всех сил пинает мой мотоцикл, который, разумеется, падает. — Когда откажет его двигатель, то мой остановится вместе с ним! — я кричу, а сам думаю только про мот. Эта ненормальная его поцарапала.        Да, для меня мой стальной конь значит больше, чем ещё кто-либо. Тогда я бросил эти слова просто так, лишь бы ещё сильнее уязвить девушку, но вот уже месяц прокручиваю их в памяти. Под «моим двигателем» я имел в виду, конечно, сердце. Да оно, пожалуй, так и будет. Только не совсем в том смысле, который вложил в этот оборот изначально.        Ход моих мыслей прервался, когда я вспомнил, что сейчас, вообще-то, я еду по дороге, пусть и пустой, на своём любимом моте. И куда я еду?        Хороший вопрос. Только мысли разбегаются, как тараканы на моей кухне. Почему я рванул из дому среди ночи? Ах да, мне надоела серость моего бытия. Как пафосно. Если кратко, то меня всё достало. Выезжая, я думал расслабиться быстрой ездой в неизвестном направлении, как делал всегда. И это срабатывало — до безумия люблю скорость и ощущение свободы. Но сейчас почему-то решил притормозить и сесть на низенький заборчик, точным пинком отщёлкнув подножку мота.        Сейчас, этим ранним утром, я получу желанные четыре часа свободы. Но, что потом? Та же серость и обыденность? Нет, так не пойдёт. Моё решение должно быть куда глобальнее. И я, кажется, его уже принял. Почему бы и нет?        Пятнадцать минут до реки, вокруг которой построен наш город. Пятнадцать минут моего внутреннего монолога. Пятнадцать минут исповеди перед самим собой. Последние пятнадцать минут на мотоцикле. Мои последние пятнадцать минут.        А мысли, как назло, замедлились ещё больше. Я планировал успеть вспомнить какие-то значимые события своей жизни, мысленно извиниться за собственные косяки, но не получается. В голове одна сплошная каша. И пусть. Монолог с исповедью отменяются.        Вот он - мост. Минута до конца. Я ещё раз прислушиваюсь к рёву двигателя и уверенно направляю мотоцикл на мост. А в голове — ничего. Пусто. Как будто я уже умер. Я прибавляю скорость. Вот она - ограда моста.        Тёмная вода захлёстывает меня. Я говорил, что в голове не одной мысли? Нет, для последней нашлось место. Когда откажет его двигатель, мой остановится вместе с ним. Всё просто. Прислушиваюсь. Знакомый рёв ещё есть. Секунда, две, три — и он замолкает.        Он уже отказал. Теперь моя очередь.