Странное чувство

      Влюбленность – это такое странное чувство, оно постепенно врастает в тебя, как деревце корнями в землю – намертво, прочно, крепко. Вот еще вчера ты жил какими-то повседневными проблемами и заботами, радовался мелочам, а уже сегодня центр всего твоего мироздания сместился, зациклился, заключился в одного единственного человека. И как теперь быть дальше – непонятно…       Это сладкое и горькое чувство одновременно: ты – самый счастливый, случайно лишь увидев объект своей любви, перекинувшись парой незначительных фраз; но и ты же – самый несчастный, когда знаешь, что сегодня нет никаких шансов встретиться, совершенно никаких. Эта страшная зависимость проникает во все органы, отравляет, заставляет чувствовать все совсем по-другому, иначе.       Но в какой-то момент страшная реальность придавливает крылатого тебя силой тяжести, пригибает к земле, словно деревце в бурю. Она – не просто взрослый человек со своей жизнью, она – учительница. А ты кто? Ты, естественно, ученик. Какая ирония судьбы, кто б знал?       Как жить, зная, что ты не имеешь права даже руки ее коснуться, не имеешь права смотреть на нее вот так – неотрывно и отчаянно? Как жить, зная, что ничего и никогда не свяжет тебя и ее вместе, что огромная пропасть лежит перед тобой – ее не перешагнуть и не перепрыгнуть.       Но даже зная правду с самого начала, смог бы ты противостоять этому чувству, смог бы устоять и не очароваться этими глубокими глазами, этой милой и немного грустной улыбкой, этими перекрещенными ногами, этой усталой и немного растерянной интонацией в ее голосе? Наверное, благоразумие взяло бы верх, но что теперь об этом говорить? Все случилось, как случилось.       И теперь - после этого долгого совместного сидения в беседке, после легкости и непринужденности бесед, после изящности тех слов, что написаны в учебнике по литературе - как ты смог бы просто так все забыть, вычеркнуть из памяти? Но даже несмотря на то, что она далеко, ты точно знаешь – именно она дает тебе силы двигаться дальше, заглядывать за невиданные до этого горизонты, не опускать руки, тянуться-тянуться-тянуться к чему-то, что несоизмеримо выше тебя.       И кто знает, может быть когда-нибудь ты дотянешься? И коснешься рукой, и примеришь на ее изящную ногу туфельку – ту самую, что мастерил столько вечеров, исколов себе все пальцы, испортив множество кусков дорогой кожи… Кто знает…