Они говорят

Они говорят, что ты давно не у дел. Что ты больше не смеешься надменно, заполняя своим смехом коридоры подземелий, пробираясь под кожу. Больше брезгливо не фыркаешь при разговоре о маглах, не лезешь в споры о чистоте крови. Они говорят, что ты больше не ехидничаешь с немного капризными нотками в голосе, от которых меня всегда передергивало, не врешь с нахальством во взгляде дымчато-серых глаз. Больше не вздымаешь бровь в надменном жесте. Они говорят, что ты больше не бродишь по коридорам, едва шелестя своей дорогой вычурной мантией. Больше не прячешься в тени колонн, тайком наблюдая за мной, больше не сплетничаешь, выдавая свои глупые шутки за правду. Они говорят, что ты больше не пропадаешь часами в лабораторных классах и не сидишь ночами на астрономической башне, ведя записи в своем дневнике аккуратным, немного витиеватым почерком. Они говорят мне, Драко, что ты перестал брать книги в библиотеке и не читаешь их, вальяжно развалившись в кресле у камина вашей гостиной. Что по ночам, когда луна переливается бриллиантами в твоих волосах, а ветер то и дело портит прическу, ты больше не касаешься своими аккуратными пальчиками клавиш рояля в Большом зале... Они говорят, что ты больше не поешь. Драко, они говорят мне, что ты умер. Что твое тело исчезло в выручай-комнате, рассыпавшись пеплом по всем углам. Что тебя больше нет и никогда не будет. Но, Драко, если ты умер, почему молчит твой портрет в гостиной Малфой-менора? Почему я продолжаю чувствовать твой колкий, пристальный взгляд на своем затылке и слышать звук твоих шагов за спиной? Почему долгими бессонными ночами я чувствую твое дыхание на своем теле? Драко, разве можешь ты умереть, когда я так сильно тебя люблю? Пожалуйста, будь живым, когда я проснусь.