Песня, которой нет

Беззвучной, безмолвной песнею Я пела тебе признание - Так каждый день перед смертию За грешника - покаяние.       ... Наверное, там что-то поётся, в песне... Ничего, что она на другом, незнакомом языке. Под звук её я слышу в своей голове строки, а значит она - вдохновение! Для чего мне вдохновение?       Голова гудела, а песня закончилась. Надо ложиться спать, а то завтра на работу - и весь день на ногах, весь день с улыбкой на лице!.. А она настолько осточертела, что хочется постоянно снять её вместе с блестящей рабочей формой - блузкой, юбкой, - вместе с кожей - и рыдать! Реветь так, чтобы скрипела и дрожала грудная клетка, будто стены Иерихона под звуки труб! Вот так теперь каждый вечер. Уже второй год. Тяжко до истероидного безумия валяющегося взглядом в потолок героинщика, только без наркотического кайфа, а с поглотившим опустошением, когда полностью и без остатка отдаёшься безысходности, не помня себя... За рождением и крещением Я забыла пройти причастие. Не заслуживая прощения, Не настаиваю на счастии.       Что-то опять тяжело ходить вечером по комнате - ноги из пуха,а усталость!.. Будто тащила за собою вагон кирпичей. Сердце возмущается. Уже больше года активно возмущается, а последний месяц вовсе митингует и пикетирует. Придётся усмирять "Корвалолом", иначе завтра не смогу работать. Но как? Как? Стооп!..       Мысли текли ровной лентой степной речки. слайды с презентацией забот и хлопот реальной жизни сменялись один за другим в измождённых и вспыхивающих нейронах мозга.       Надо... Всё ещё надо! И так на работе одни штрафы - почти ничего не получаю. Прошёл год, а мне всё ещё не на что поставить памятник на могилу родителей.       Эта мысль иголкой впилась в грудь - тупой и ржавой - уколола - ой, больно! Нельзя об этом вспоминать! Нельзя думать! Пока не буду... Скоро... Совсем скоро можно будет, когда точно наступит то самое ВСЁ. А пока ещё не ВСЁ. Ещё несколько месяцев надо потерпеть, надо подождать до него. Не ходи за черту бессмертия, Не ищи защиты в бесстрашии! Отдавай всегда только первая! Получай своё лишь с отставшими!       ... Смерть, ты и каратель, и избавитель! Хотя... постой! Я бы поспорила. По сути, никакой личности по имени Смерть не существует. Смерть - это явление или, лучше сказать, процесс. Это действие, которое над тобой никто не совершает. Оно совершается само собой под влиянием различных факторов, как то: естественных (естественная смерть по состоянию здоровья... точнее НЕздоровья) или искусственных (насильственная смерть). Время здесь тоже не играет роли, так как оно - всего лишь категория, в которой мы живём... находимся... лучше сказать - "существуем". Выражение: "Смерть приходит" - всего лишь народно-поэтическое олицетворение процесса, речевой оборот, скрывающий за собой только верования древних в силы природы, обожествление ими тех же самых процессов и явлений (или их демонизация). А это всего лишь механизм. Заветной струной оставила На слове воскресшем трещину. Святой - так живи по правилам! Шальному - душа завешена.       ... Механизм щёлкает - и больше нет тех, кому ты был когда-то нужен. Единственные! Ты вышел из них! Ты их часть, слепок двух глин - и их уж нет. А невидимый Горшечник оставил тебя. Теперь в полном одиночестве вышагиваешь весь оставшийся километраж по кругам ада. А те всё сужаются и сужаются. Два маленьких круга на кухне остались от двух существ, ради которых тоже стоило жить: Бусю отравили соседи, а Феска умерла от опухоли. Только две навсегда уже сухие миски будут напоминать об этих тёплых, пушистых комочках, радостным мяуканьем встречавших тебя с работы. Буся, серенькая, пушистая, маленькая, а Феска - покрупнее, гладкошёрстная, трёхцветная - весёлые четвероногие души с сияющими хитрыми глазками. А теперь вот - две миски. Два круга - ВСЁ.       За компьютером успела накопиться пыль - редко заглядываю в вертеп виртуального счастья. Стоит проверить почту и ещё... как уже два года как уже два года вырываю минутки у безжалостного времени и толики силы у измождённого сердца, чтобы проверять одну-единственную страничку с мучительным именем. Не помиловал ли меня?       Два года назад, не в силах терпеть нападки сумасшедшей влюблённой, он занёс меня в "чёрный список", обезопасив тем самым себя, свою интернет-жизнь и отношения с весьма неприятной, но привлекательной особой. Каждый день... Уже два года... Да, не живу я совсем и не знаю, как это делать - жить. У меня есть работа и интернет. Были кошки, родные... В одиночку больно идти только когда ты перед дверью или на пороге в великое ВСЁ - жить - вернее доживать - становится легче. Легче проходить последние шаги, когда точно знаешь, "зачем" и "к чему".       Проверить почту, затем кликнуть заветную, запылившуюся килобайтами информации строчку-ссылку... В глазах запестрило, засияло, засверкало. Голова стала тянуть в сторону, а тело чуть повело. Неужели он открылся мне вновь? Неужели помиловал? спустя аж два года! Такой срок! Его отбывают в следственном изоляторе подозреваемые, но невиновные. После продолжительной судебной тяжбы с судьями в париках и с молоточками, и с присяжными, тебя оправдывают. Ты выходишь на свободу, опьянённый и ошалевший. Да только что-то не то...       Пестрота оборачивается чёткими цветными картинками, изображающими ту самую особу в белоснежном воздушном платье и его - в чёрном элегантном костюме - с простой лучезарной улыбкой счастья.       Одна фотография, вторая... Около двадцати или больше - целая фотосессия! Его свадьбы. ЕГО! Да... Как-то... До сих пор... Почему-то... Осознание всё никак не приходит...       Крутится - вертится шар голубой. Крутится - вертится, крутится - вертится, крутится - крутится - крутится... Падает!.. Медленно, так мутно и извилисто... одна, вторая, третья... А на лице улыбка, едва-едва выраженная во вздёрнутом вверх уголке рта - такая резкая, но слабая. Это вам не "Мона-Лиза"! И что это? Слёзы. Ай-ай! Не хотела же вроде... Да как-то и сама не заметила. Мелкий червячок впился в сердце и начал с удвоенной силой точить его, как созревшее яблоко, и, вместе с тем, с удвоенной силой расти. Нажрался и вырос до необъяснимой безнадёжности, а она начала ломать кости, сдавливать мозг.       Буквы и картинки запрыгали, засверкали, заплясали расплывчатыми и развевающимися спиралями, завитками. Расплывались пятнами, взрывались вспышками. Настолько вдруг пережало грудную клетку, что воздух перестал находить вход в лёгкие. В голове маленький сознательный "некто" бил панику: "Это смерть! Ты задохнёшься! Мы задохнёмся! Я умру! Не хочу умирать!!!" И тело, вторя воплям сознательного неизвестного, упало на пол и начало извиваться, бить руками и ногами, пытаясь найти то положение, ту лазейку, через которую проскользнул бы хоть глоток воздуха.       Свет лампочки слабо ударил по векам: "Надо успокоиться!" Встав на колени и крепко вцепившись в мягкую ткань обивки дивана, попыталась вдохнуть, резко втянув безнадёжно разинутым, как у рыбы, ртом воздух. Никакого эффекта - будто ударился о глухую стену - и обратно. "Хватит уже цепляться! Надо отдохнуть!" Даже на коленях стало трудно - шатало. Глаза порождали искривления предметов и цветов - им тоже нельзя верить. Только руки держали что-то надёжно-материальное. Собрав последние силы, сознательный "некто" в голове заставил напрячься и взвалить тело на диван. "Вот как легко стало! Теперь отдохну!.." Бесследно потонешь в россыпях Осколков, потоком молчания, Несущем в заряженном воздухе Прощение на прощание.       - Как тебе? Классно отдыхаем?- весело спросил накачанный мужчина в обтягивающей футболке. - Достойно, - ответил ему брюнет с бородкой. - Ну, блин! Ты опять в "Контакте" сидишь? - досадовал то, что в футболке. - Ты отдыхай! Потом по интернету будешь шариться! Если с женой договоришься! - хитро подмигнул он вдруг. - О, смотри! Твоя фотка! - оживился бородатый брюнет. - Да ну! Кто выкинул? - Кто-то с работы. Тут ты в офисе с кем-то... Глянь... - Да. Это на презентации проекта, - скромно улыбнулся в ответ одетый в футболку. - А это что за девушка? - Где? -Да вот, в углу, в кадре? Как будто я её видел где-то... но не помню... - задумчиво спросил брюнет. - Да это одна из наших сотрудниц. Недолго поработала. Печальная история... - Что такое? - озабоченно сдвинул брови брюнет. - Как-то не явилась на работу. Мы ей звонили, на почту писали - не отвечала и трубку не брала. На четвёртый день решили уволить. Другая наша девчонка с нею хорошо общалась, пришла к ней домой - та не открывает. Позвонила соседям - сказали, что не видели её все эти дни. Можно разное подумать было, но девчонка дотошная - службы вызвала. Те вскрыли дверь, а она лежит на диване, будто спит, только вся в трупных пятнах. Что-то там с сердцем... Так все пять дней и пролежала! - А что её раньше не нашли? - Она одна жила. Родственники умерли. И то - спасибо этой девчонке! Печальная история, короче...       Брюнет с бородкой пристально всмотрелся в тонкую скромную фигурку девушки, фигурку, случайно попавшую в кадр... - Эй! Хватит! Не будем о грустном! У нас пиво стынет! - тамадически окликнул брюнета приятель в футболке.       Они вдвоём бодро отправились к беседке. Там их ожидали костёр, шашлычок, весёлая компания и холодное пиво. От песни и от мелодии Ни имени, ни созвучия. Пустыня - исконная Родина, Обратно к себе зовущая...