Белые птицы

С моих небес падают мои птицы. Бывшие когда-то разноцветными, с оборванными крыльями, с выдернутыми перьями. Со сломанными душами. Мое небо - оно голубое-голубое, до рези в глазах, привыкших видеть лишь то, что на земле. Мне больно смотреть в небо, но я его слышу. Я слышу птиц в моем небе. У каждой из них - особенный голос и свой окрас. Есть и янтарно-желтые, и пурпурные, и малиново-розовые. И есть белые, те, которые потеряли свой голос. Белые - те, которые падают. Белые - те, которые мертвы. Они чертят на красивой, высокой голубизне свои белые полосы молча и разбиваются о землю. Они умирают еще тогда, когда летят. Их сломанные крылья трепает ветер, а застывшие глаза уже не видят приближающийся асфальт. Мои белые птицы - те, которые больше не окрашены ни в какой из цветов. Я потеряла их, все потеряли их. Эти птицы умирают навсегда, не прощаясь. И им никто не говорит, когда придет их время. И я хочу закричать каждой из падающих птиц - подожди, не падай, ты же так нужна мне! Ты - часть меня, далекая, высокая, непостижимая, как звезда... Сияешь точно так же там, на небосводе. Ну почему же ты падаешь?.. Ты же была со мной так мало. Я хочу сохранить хотя бы одно твое цветное перо, чтобы помнить. На память. Но потом я понимаю, что у меня есть ее голос. Я знаю, как выглядит каждая из моих птиц. И мне становится чуточку легче дышать. И я сжимаю белоснежный мягкий труп в дрожащих руках, прижимаю к груди, там, где бьется сердце. Ее перья такие мягкие. В них еще теплятся остатки погибшей души. Погибшей так внезапно, безвременно, безвозвратно. Спасибо за то, что была со мной. Немного, но так значимо. Я буду помнить тебя. Труп белой птицы выскальзывает из моих ладоней, падает на землю и исчезает. И только воспоминания остаются.