Воробушек

***

Груз всего мира давит на плечи, друг мой милый, увы, ты не вечен; кровь по запястьям из пальцев струится по венам; в кармане скрижальце лучится на солнце, глядя наружу из сердца потертого тренча, залитого алым, уставшим ставшим от долгих полетов, падений из взлетов с тяжелого неба на твердую землю, туда, где ты не был, в листья осенние из вечной весны - тебе приказали, сказали уйти, теперь тебе дом твой ни за что не найти, ни днем и с огнем, и вдвоем, и втроем на черной машине; и крылья пошире тебе не расправить, уже не исправишь того, что их нет - только пепел, чей светел был след - унес их тот ветер, что с неба сорвал, бросил вдаль и украл твой нимб и твою проклятую, дурную, отныне пустую твою благодать. Одна из тех пешек, что в шуме и спешке сбежались, как мотыльки, на чертов огонь - теперь их не сыщешь - одни угольки на пепелище, где был тот пожар, но душу ты спас и огонь вдруг погас. Ты утомился быть белою птицей, что смело стремится в пекло из рая, что снится каждую ночь перед рассветом молодому поэту, поющему эту балладу и оду сию. Теперь ты не ангел - воробушек серый, средь гари и серы, и тебе все не спится, перед глазами часами мелькают все те же уставшие лица, а сердце все бьется, гляди, разобьется, стоит увидеть одно из тех лиц - и нету границ твоему малому, даже незримому, милому, мнимому счастью, когда он, любимый, сжимает запястье, сгорает от страсти и топит в зелени глаз - крылышки крохотны, серые, лучше чем белые в стони и тысячи раз.