Нервы и искусство

Где же ты делась, когда ты мне так нужна? Что же мне делать? В кого ты опять влюблена? Муза, ты слышишь? Вернись, я всё тебе прощу. Я выучу пару новых аккордов… Ммм, что за чушь?.. Тихое и весьма вдохновенное пение юного зеленоволосого паренька вряд ли кто-то услышал бы. Иллюзионист сидел в парке под раскидистым деревом с блокнотом и карандашом в руке. Он не играл на гитаре, не сочинял, но песня, которую он напевал себе под нос, как нельзя лучше подходила его состоянию. На пустом листе должен был появиться рисунок, но никаких образов в голову не шло. Деревья? Было. Давно затянутый ряской пруд? Скучно. Птицы, рассекающие безоблачное голубое небо крыльями? Не то. Фран запрокинул голову и с тяжёлым вздохом устремил взгляд в густую листву, шелестящую и будто подсказывающую ему идею для рисунка. Но, увы, парень не понимал язык деревьев. Ты снова не со мной, Ты снова у кого-то на руках, Изменяешь мне с другим или с другой, Или как дитя летаешь в облаках… По стволу на самую нижнюю ветку спустилась рыжая белка с пушистым хвостом и что-то недовольно защёлкала. Фран приоткрыл один глаз и усмехнулся. Надо что-то нарисовать, даже местная фауна говорит это — так расценил иллюзионист «слова» зверька. Он оглянулся. Зелёный, со всей возможной щепетильностью подстриженный газон, скамейки с влюблёнными парочками, пруд с тёмной водой, иногда у самой поверхности поблёскивала чешуя на спинке какой-нибудь рыбки. Блеск… Перед глазами у парня встал образ его семпая, и блеск диадемы на гениальной королевской голове. Карандаш сам потянулся к листу и нанёс первые штрихи. Тонкими линиями обозначились скулы, острый подбородок, широкая улыбка, длинная, до самого носа, чёлка, скрывающая глаза. Немного подумав, Фран взял ластик и стёр штрихи этой самой чёлки. А что, если не рисовать её? Пальцы сжали карандаш, и уже через несколько минут Бельфегор с рисунка смотрел на мир красивыми миндалевидными глазами. Достав из кармана сумки несколько цветных карандашей, Айроне придал радужкам красноватый оттенок, дорисовал плечи, торс и чёрный свитер на пару размеров больше, чем носит принц. Что-то не так… Иллюзионист критикующим взглядом рассмотрел все детали, тихо засмеялся, вырвал листок из блокнота и спрятал в сумку. Семпай без чёлки — уже не семпай, а лишь карикатура на него. Три аккорда и всё, я тоже бы так ушел. Ммм, снова не туда несет, а впрочем, вот так хорошо. Ты туда хочешь идти и можешь даже и не приходить, Ну кому я вру, прости-прости, вернись-вернись, я не хочу без тебя жить!.. В парке резко стало тихо. Фран поднял голову, и столкнулся взглядом с… чёлкой Бельфегора. «Интересно, это у него аура такая? Почему, как только он где-то появляется, сразу вокруг становится тихо, будто в вакууме?..» — Что вы тут делаете, Бел-семпаай? — Гуляю. Точно так же, как и ты, лягушка,- принц осмотрел траву у дерева и сел рядом с кохаем,- где твоя шапка? Фран, еле удержавшись от того, чтобы недовольно фыркнуть, ответил: — Неужели я даже в парк без неё выйти не могу, семпай? — Ты еврей? — С чего вы взяли? — Вопросом на вопрос отвечаешь,- в голосе Потрошителя сквозили угрожающие нотки, но его тон резко сменился на уставший,- ладно, один день я прощу. Принц сегодня добрый. Что ты тут делал? Айроне задумался. Говорить про рисунок, или не говорить? Если Бел сегодня добрый, как он говорит, то может ему и удастся избежать парочки ножей, запущенных в зеленоволосую голову. Совсем рядом с ним раздалось тихое, не предвещающее ничего хорошего «ши-ши-ши», Фран повернулся и увидел, что Бельфегор, смеясь, рассматривает своё изображение на листе из блокнота. Иллюзионист вырвал рисунок из его рук и воскликнул: — Я думал, королевское воспитание не позволяет вам лазить в чужие сумки, семпаай! — Эх, как разозлился…- Принц не переставал хихикать,- да ладно тебе, картинка весьма правдоподобная вышла. Ты где-то учился рисовать? Парень был в состоянии лёгкого шока. Не часто он слышал похвалу от своего наставника, чаще подколки и ножи в шапку. Он покачал головой и уставился на рисунок. Он самоучка, но Бельфегор здесь и правда хорошо получился, хоть Фран и редко рисовал людей. Интересно, какие у него на самом деле глаза?.. Решив, что сильно не рискует, он задал этот вопрос принцу. Самодовольная ухмылка сменилась… доброй? Неет, показалось. — Никто, кроме меня не знает. Но я могу показать один раз, но с условием Айроне вопросительно поднял бровь. Шипяще засмеявшись, Бел продолжил: — Ты отдашь мне этот рисунок и нарисуешь мой портрет. Мне нравится твой стиль. — Бел-семпай, в вашей спальне уже есть ваш портрет, написанный за бешеные деньги каким-то известным в узких кругах художником,- голос иллюзиониста вновь стал скучающим и беспристрастным. Внезапно Бельфегор повернулся к нему и капризно выдал: — Мне всё равно, есть у меня портреты, или нет. Хочу его от тебя. Невозмутимость на секунду покинула Франа. Нет, ему не сложно написать портрет семпая, но его необычное поведение вогнало парня в ступор. Очнулся он через мгновение, когда принц начал трясти его за плечо. — Ну что, лягушка, нарисуешь? — Картины, портреты, пейзажи пиишут, а не рисуют, Бел-семпай,- уже во второй раз поправил он,- напишу, так уж и быть. Можете продолжать скрывать свои королевские глаза, пусть это останется для меня тайной. Бельфегор усмехнулся и поправил диадему в волосах пшеничного цвета, забирая листок с рисунком обратно себе. Зеленоволосый только сейчас заметил, что парочки странно косятся на них, оборачиваясь за спинки скамеек. Мысленно засмеявшись, он опёрся спиной о шероховатый ствол дерева и закрыл глаза, представляя себе будущий портрет. Варийский Гений тихо сопел рядом с ним, видимо, устроившись так же, как и он. "Я уверен, что глаза у него алые, с оттенком крови всех тех, кого он прирезал за всю свою жизнь… Но пусть это и правда останется для меня секретом..."