Часть 1
8 сентября 2014 г. в 17:50
Да, от смерти слишком долго я бежал.
Вот она стоит передо мною.
Взгляд холодный, словно лезвие ножа.
И мне страшно. Страшно, я не скрою.
- Все же кто вы? Из какой страны?
Я забыл себя и все вокруг,
И со мною, слабым и больным,
Только музыка осталась, верный друг!
- Вы здесь прячетесь – и, догадавшись,
Усмехнувшись, констатировал – еврей.
Я кивнул, уж мысленно отдавшись
В руки тех, кто не считал нас за людей.
Так стоял пред ним я, недвижим,
Худ и бледен, словно белый лист.
Он спросил, кем был я, и в тиши
С губ слетело тихо:
-Пианист.
-Пианист… - ему как будто жаль, -
Что ж, пойдемте.
Мой окончен путь?
Указал на стул и на рояль,
И сказал:
- Сыграйте что-нибудь.
Я играл. И это был мой крик.
А потом взглянул в его глаза.
В них мне только лишь на краткий миг,
Отчего-то вдруг почудилась слеза.
Он ушел, а я...я зарыдал,
Отчего вдруг? Здесь, средь серых стен.
С белых клавиш рук не убирал.
Мне казалось, что звучал Шопен.
08.09.