Я не прощаю

Лондон дождливый издавна сложен и прост: Ютил под своими крышами вихрь трагедий. Издавна падает, падает лондонский мост, И за стеной его тужит милая леди.* А за стеною дома на Бейкер-стрит Тужит и тушит свечи какой-то не-пьян. Тужит какой-то пару-недель-не-брит. Какой-то почти-что-умер. Какой-то я. Я выстрадал каждый свой вздох за три долгих года, Перестал по ночам скулить, как глупая псина. Усы отпустил, стал разбираться в моде, Ушел с Бейкер-стрит в глубокую медицину. Я измотал себя, Шерлок. И думал, хватит. Клялся забыть о прожитом, стёртом, нашем. В спину восточный ветер нещадно катит. Знаешь, что, Шер? Я решил двигаться дальше. И двинулся. Правда. Мэри, мой херувим, Обещала, что скоро будет всё хорошо. Я был почти, что счастлив и, правда, любим. И вот тогда Ты Почему-то Пришёл. Пришёл. И с тех пор я смотрю и никак не верю: Ты, как когда-то давно, поправляешь пальто, Смеёшься беззвучно, шагами комнату меришь. На Бейкер-стрит снова пыльно. И снова тепло. Я ловлю твои взгляды с укором, немым вопросом. Сижу в старом кресле угрюм, задумчив и крив. Вздыхаю протяжно, кашляю, щурюсь косо. Какого ты чёрта, Шерлок, молчал, что жив? Туман твоих глаз ловит мой злой прищур. Облако пара кутает чашку с чаем. Ты думал, что я беззаветно тебя прощу. А я не прощаю, Шер. Я не прощаю.