Арктическое небо

Мы сидим, свесив ноги, на крыше нашего старого многоэтажного дома. Под нами десяток этажей и пропитанная ветром свобода, которая играет с нашими волосами и пробирается под куртки, окружая наши руки, просачивается сквозь пальцы. Над нами холодное осеннее небо и клин пушистых облаков, которые плывут в воздушном пространстве. Он достает сигареты и зажигает одну, закрываясь от сильного ветра. Хмурит брови и выпускает дым, так невесомо и так волшебно. На его штаны падает пепел, и он резким движением смахивает его. Сигарета зажата между тонкими пальцами – мне кажется они фарфоровые. А он сам хрустальный. Его взгляд устремлен в одну точку, и он шепчет, едва шевеля губами: - Послушай, Фрэнки, давай уедем отсюда, пока не совсем холода? Он всегда называет меня «Фрэнки»… Он всегда шепчет мое имя… Я молчу - он улыбается, уголком глаз наблюдая за мной. Под нами сотни людей, которые куда-то спешат. Над нами серые тучи и, кажется, начитается дождь. Он тушит сигарету и сдвигается на самый край. Его фарфоровые пальцы рассекают воздух и ладони тянутся к небу. - Сдалась тебе эта работа, брось ее, убежим, - до меня доносятся только отрывки фраз, - все это так глупо, достаточно сделать шаг… - Шаг к чему? - прерываю его, но он молчит. Иногда мне кажется, что все это ложь, что он встанет сейчас же и скажет: «Ты мне надоел». Я не верю в любовь, а он хочет помочь. По нашим венам течет разная кровь, у него она ярко-красная, бурлящая, неугомонная. Он такой идеальный, и мне не понять до сих пор, почему он второй год признается мне в любви. - Фрэнки, - шепчет он снова, - послушай меня. Это глупо жить только страницами книг. Где твой Холден, где Скарлетт, где Филип, где все те, кого так любишь ты? - Замолчи… - Видишь, их нет, они лишь бумага, ничто не сбылось, - он пожимает плечами и раскидывает руки, - оглянись, вот реальная жизнь. Он замолкает, и я не решаюсь спросить. Он такой невозможный и грубый, что хочется бежать прочь. В каждой клеточке его тела бьется жизнь, неугомонно и трепетно, и за ним не успеть. Он во всем видит смысл или загадку и ужасно боится темноты. Помнит каждый наш маленький праздник и обижается, если вдруг я забываю. Иногда я нахожу у себя на подушке огромный букет цветов, а он делает вид, что ничего не знает. Я пою ему песни, а он критикует их – всегда честный и не способный лгать. Он дарит мне звезды и иногда стихи и никогда не идет спать без меня. - Ты не можешь жить так вечно, - говорит. - Могу, - уныло отвечаю я. Уголки его губ медленно опускаются вниз. Мне так больно, что хочется закричать. На него капает холодный дождь – он молчит. Я продрог, но жду, пока он сделает первый шаг. Он опять достает сигареты, протягивая мне. Я беру одну и пытаюсь разжечь. Он смеется и зовет сесть поближе к нему, и я сдвигаюсь на самый край крыши. Его ладони складываются лодочкой, закрывая сигарету от ветра, чтоб я смог закурить. Он не курит, только смотрит вниз, потом неожиданно берет мою сигарету себе. Снова хрипло шепчет: - Фрэнки… Я киваю, улыбаясь самому себе. - Собирай чемоданы, сколько можно терпеть? Ты же хочешь свободы, что живет у тебя в голове? Все такое хрупкое и бумажное – лишь рискни… - Замолчи, - я шепчу, - уже поздно, пора спать. Мы всегда спим в одной постели, нам снятся единые сны...