Часть 1
9 сентября 2014 г., 23:35
Я мать и я бессильна.
Задаюсь всегда вопросом:
Почему не я больна,
Почему стою над сыном?
Врачи отмерили полгода
Жизни, полной мук и боли.
Не доживет и до восьмого года,
Он не такой заслуживает роли.
Он должен был стать инженером,
Жениться на прекрасной деве,
Чтоб после, во времени скором,
Для детей построить дом на древе.
А мне что остается делать?
На разрушающую его боль смотреть?
И душераздирающие крики слушать?
Молча плакать, не зная, чем помочь?
Врач обмолвился об эвтаназии…
Я на эмоциях ударила его,
Крича о Божьем наказании
За убийство сына моего.
«Мама, больно», - плачет он.
Почему не я больна?
«Очень больно!» - кричит он.
Почему я так бессильна?
«Простите, доктор, я согласна,
Простите, что ударила я вас,
Поймите, мне не сразу стало ясно,
Не будем медлить, сделаем сейчас…»
Я лежала рядом с ним,
Едва навеки он закрыл глаза.
Тихо, долго я прощалась с ним,
Прижав к груди, глотая слезы.
«Спи, мой дорогой сынок,
Растворись в прекрасном сне.
С тебя достаточно страданий,
Оставь все это мне»
