Осень пора распятий

Осень - пора распятий и мертвецов, звона цепей и расхристанных ветром улиц. К вечеру беспрестанно горит лицо, и по асфальту колотят дождями пули, бьют то гранатой, то как перо легко. Это вторжение. Мы в западне, в засаде. Я закрываю двери на семь замков, тщетно пытаясь не сгинуть в наружном аде и не примкнуть к не-мертвой толпе людей, запертых между работой, метро и домом. Голос внутри смеется, что быть беде - что-то страшнее простуды, лечимой "Момом", пары депрессий, грусти о не-любви. Что-то страшней одиночества в степень куба. "Эй, у тебя ужасно усталый вид!" - шепчет мое отражение, скаля зубы, и предлагает резко: "Давай сбежим? Там, у моста, есть проход на тропу Излома. Это, наверно, лучше, чем твой режим вечной войны, от рождения и до слома". Всё говорит... И я выключаю свет... Арки бетонные кажутся мне слепыми. Я ухожу. Мой город мне смотрит вслед и понемногу мое забывает имя.