Время не лечит любовь.

Эмма сидела в окружении одиночества, наедине с бокалом розового вина. Оно напоминало светлую жизнь и чистые обещания с налётом потерянной веры: "Это словно кровь из раны убитого доверия",- улыбка, вызванная собственными рассуждениями как самолюбование, почти что нарциссизм. Проводить время, погружаясь в мысли о собственном поведении, это то, что получалось лучше всего (так обычно делают все одинокие люди). Декстер не пришёл. Это она знала с самого начала. Самое глупое и безрассудное, что удалось ей совершить, это влюбиться в человека, влюбленного в себя по уши. Перебирая тонкую ножку бокала из хрупкого стекла, купленного в супермаркете за не самую высокую цену, наравне с обезжиренным кефиром, девушка собиралась смириться с очередной ложью и разочарованием, на которые имела полное право, даже без юридической заверенности. "Я поставила его в безвыходное положение, закрыв все двери в доме... А он вышел в окно", - шатенка улыбалась, это была самозащита или просто усталость накатила, а алкоголь, бурля в крови, врал о счастье. "Не прийти в мой день рождения. Чего от него я могла ожидать?" На столе был всего один бокал, один набор приборов, надежды на чудесное поведение Декстера не было. "Он даже не позвонил". Она провела рукой по скатерти, оставив осушенный бокал, медленно, неспешно, поднявшись из-за стола, чуть пританцовывая в такт музыке, льющейся из новенькой стерео системы, покружилась к спальне с единственной целью - рухнуть на кровать. Что ещё хочется, когда ты понимаешь, что разочарован, что больше не привязан, если не уснуть? А что хочется, когда больше не нравится тот, кого ты любишь?.. Эмма молча смотре в потолок, изрядно жалея о том, что он был идеальным, без трещин, в которые бы хотелось заглянуть, хотелось бы рассматривать. Декстер - главная трещина в её жизни. И как же она мечтала избавиться от неё, заполнить, стать как тот самый "гладкий потолок", идеальной, неиспорченной, без истории, совершенно пустой, как тот бокал, который она лишила содержимого, кинув на столе, стать тем, что не захочется рассматривать. "С людьми мы так же поступаем, пользуемся ими, пока можем, и оставляем. Словно не причастны". Почему никому не приходило в голову, что люди не вечны, что их ресурсы исчерпаемые? Нет, она не плакала, больше никогда не будем плакать из-за Декстера. О людях, что оставляют, не вспоминают, так зачем страдать? Повернувшись на бок, на прикроватной тумбочке, Морли заметила книгу с историей. Нет, она была не старой. Но из тех, о которых есть что вспомнить. Как листья засушенные в гербарий, стоило открыть первую страницу, выпала ровная фотография. Сколько она здесь пролежала? Пять или шесть лет? С тех далёких времен, когда они с Декстером клялись в вечной дружбе, что никогда не начнут встречаться и мечтать о будущем... "Зачем я её достала?"- корила себя Эмма, по собственной глупости, готовая окунуться в безрассудство и позвонить ему. Но был ли в этом смысл? Что-то её отрезвляло. Третья страница, здесь начинается сказка, которую он так и не прочитал, после первых строчек задавшись вопросом:"Мне действительно надо её читать?" Шатенка рассмеялась, как и тогда, оставив книгу, завернулась в одеяло. Её единственный защитник, сойдёт от холода, а с остальным и сама сможет справиться. Ночь обволакивала тишиной и спокойствием, она была преданной и давала уверенность, хотя бы в одном, что скоро наступит день. Закрыв глаза, Эмма окунулась в пелену от алкоголя, закутывающие в объятия, теплее, чем у Декстера. В идеальные, о которых больше нечего узнать, заставляющие уснуть, а не пробуждающие взглядом, потому что есть глаза, смотреть в которые будет мало вечности... Есть неисчерпаемый ресурс души.