Родное.

Тебе не повезло родиться в эти столетия, сплетать себя из хвостов комет и астральной тины – Обволакивать куполом города миллионными десятилетиями, И так, каждый день, вздыхаешь облака - морщины... Провожаешь малахитовыми ночами детей-караваны, что гоняли по пастбищным площадям яблочных коней – И роняешь на землю охладелые жабры, что пропускают через себя гул разогретых степей... Небо, родное, в тебе качаются тысячи лун, Словно претворяешь другую вселенную в жизнь. Но плачешь, звездами осыпаешься, сопками дум – На прозрачном сердце отголоски святых теней. И незабудками кружится твой горизонт, Небо, родное, мне кажется, ты влюблен В те времена, когда заячья кровь – бутон, А не звоны мечей и нескончаемый стальной Орион. Когда-то ты был спокоен с чистой зимой, Кружевом шелковым прятал свои паруса, И каждый прохожий видел, как ты пьянен Над широкими полями и тропами–полюса. Как непрестанно долго ты греешь ладони, Ласкаешь бескрайним уютом и глубиной. И как, после тебя, по-младенчески клонит, Завернуться в крылья твои и видеть сонный покой. Но сейчас ты мечешься и разверзаешь высоту лазури, скрываешься под тоннами черни и пускаешь браслеты из гроз, Сильно от боли морские стены зажмурив, не отпускаешь себя и терпишь подлость заноз. Небо, родное, ты просто вдохни поглубже, Впусти северный ветер и восточный дремучий муссон – И в этом ответе приснятся тебе столетия, где ты - совсем молод и так страстно безбожно влюблен...