Заживо...

Забавно, не правда ли? Планировать свои похороны в 16 – 18 лет, не будучи при этом больным какой – нибудь смертельной болячкой. И ,в общем, являясь позитивным по жизни человеком, со средним ростом в 160, с копейками, сантиметров, с живой душой, которая со временем мертвеет и мумифицируется … И сердце-то, в общем-то цело, не поцарапано и не разбито не кем, но оно пусто… Каждый раз представляю, как меня опускают в гроб, укрывая белой простыней. Вокруг никакой толпы, лишь несколько близких тихо проливающих слезы на моей хладной тушкой. Потом , поверх гроба прибьют крышку и мое тело погрузится во мрак. Могила… Тоненькие корешки растений… но мое существо все еще живо - меня похоронили заживо. Шершавый красный бархат, я ощущаю его, прикасаясь к крышке подушечками пальцев. Страшно ли мне, осознавая тот факт, что я умру, практически, насильственной смертью? издеваетесь?! Конечно, нет! Это же круто! Разве нет? Меня начинает разбирать смех. Все в печали, все думают о моей смерти, а я лежу в земельке темной и смеюсь над их наивностью. Возможно, когда-нибудь они поймут, или нет, возможно, раскопают меня, или нет. Вне зависимости от этого, я оставлю им на память пару классических сувенирчиков. Наполовину отодранный и заляпанный кровью бархат, поцарапанная крышка и мои черные от засохшей крови пальцы, на которых либо частично, либо полностью отсутствуют ногти. Мило, ну, правда же?! Вот полеживаю тут давясь хохотом и вижу, как на Яву, что надо мной помимо земли стоит мраморная плиточка с моей фотографией или гравюрой и стандартным набором слов: Ф.И.О. и две даты, от которых за километр несет ложью. Рождение смещено на 3 дня вперед, смерть на пару дней назад. Вокруг могилы кусты черных и красных роз, вперемешку, дождь и грязно-серые лужи. Сплошное разочарование… ибо мои кактусы и коллекцию кинжалов не похоронили вместе со мной. Мной ведь даже была написана предсмертная записка с просьбой. Как они жестоки, лишили мне последней радости – Гады! Ни вены вскрыть, ни с кактусом поговорить. Теперь возьму и умру всем на зло! Откушу себе язык и умру от потери крови и болевого шока! Хотя, зачем себя утруждать, воздух скоро иссякнет, в горле будет сухо, я начну задыхаться. Прошло ,еще немного времени, не знаю сколько, день, пол дня, несколько часов? Короткие вдохи и выдохи, кашель. Я не чувствую себя, я в прострации, но начинаю царапать ногтями бархат. Прощайте, я не жалею о своей посмертной шутке, я не жалею уже ни о чем. Пальцы пронизывает боль, кажется, отломился ноготь, вырвав с собой кусочки мяса и кожи. Теплая кровь струится по запястью. Легкие пусты и сожжены огнем пустоты. Сознание меркнет… Я умираю…