Наша весна

Никита просто не хотел идти в школу. Задумано - не сделано. Вместо школы этот чертов разгильдяй, которому еще и поступать через три месяца, едет в автобусе, заткнув уши хорошей музыкой и размышляет о колбасе насущной. А потом рождается фраза. Короткая, пока ни к чему не привязанная. Но за ней еще и еще, уже полноценная картинка. Так хочется записать, но с собой нет даже тетрадки, а в альбоме для рисования строчить фанфики не комильфо. В итоге было принято волевое решение запинать музу ногами и просто пойти перекусить. Правда вот, слова... Образы и желание. К вечеру или к обеду, когда Никита вернется домой, это все может уже пропасть, а не хочется, он ведь так давно ничего не писал. Не думая, что дальше, парень просто срывается из очереди в бистро и быстрым размашистым шагом уверенно несется к газетному киоску. - Тетрадь. Общую.

***

Усевшись за столик в том самом бистро, из которого пятью минутами раньше понесся за тетрадью, Ник вытянул ручку и начал писать. Многие предложения были придуманы еще тогда, в автобусе и текст шел быстро, легко, словно надиктованный. Только в каждом слове, в каждой запятой, в каждом новом символе, выведенном на клетчатой бумаге корявым несформированным почерком было столько самого Никиты, сколько не было ни в одном из ранее им же написанных бездарных фaнфиков. В иносказательной форме, облекая все свои мысли в новую форму, парень выложил все. Честно, как на духу выложил. Выдохся. Паршивый напиток, гордо называемый здесь «латте макиато» давно остыл, исписавшаяся ручка заменилась карандашом, а все тело пробивала крупная дрожь. Наверное, слишком много открытий для себя было сделано в процессе.