Я - убийца.

Я - убийца. Эта мысль не давала мне покоя, ни днем, ни ночью. Эта мысль грызла мой мозг, разъедала сердце, оставляя вместо него выжженную пустоту.Восемь лет. Искалеченное прошлое, и безнадежное будущее. Хрупкое равновесие, между приемом антидепрессантов и сном. Хрустальные, розовые очки на тумбочке, и обкусанные, от реальности и уныния ногти. Я - убийца. Мне было четырнадцать. Беззащитный ребенок, не совсем взрослый, не совсем умный, но искренне верующий в доброту людей. Мне было четырнадцать, когда ледяное лезвие ножа, коснулось горла моей сестры. Руки дрожали, пальцы согнулись под неестественным углом. Сестра улыбалась, швыряя в меня свой гнев. Она ненавидела меня так, что хотела отравить. Нож впился в ее шею, у подбородка, в ушах остался хруст, глотки. Она сломалась, словно соломинка под напором ветра. Я - убийца. Сижу у окна, напротив стенки и разглядываю несуществующий след крови. Несколько дорожек бордового цвета расплескались у входной двери. Прошло восемь лет, и моя сестра мертва, а не стоит сзади, и не кричит немым стоном мне в спину. Наливаю в стакан воды, высыпаю горсть таблеток на ладонь. Я - убийца. Кажется, мне больнее, чем мертвому.