Отправлено на небеса

Где-то в небе есть письменный стол, за которым сидит Белый мальчик. Он одет в белую рубашку, белые брюки, белые ботинки и только его жилет похож на тысячи галактик собранных вместе, в его груди, спине и животе. Его серебряные волосы аккуратно зачесаны назад, а взгляд бесконечно глубоких глаз всегда направлен на идеальные буквы, которые он пишет призрачным пером. Он пишет без остановки, не обращая на других Белых внимания, ведь если он отвлечётся, то души не смогут попасть на небеса. Чётко. Монотонно. Без ошибки. Аккуратно. Он пишет одно и тоже раз за разом, век за веком, тысячелетие за тысячелетием – бесконечность. Ошибка. Перо замерло в его тонких пальцах. Только что он ошибся. Глубокая, полная луна свидетельница его ошибки. - Ошибся, - звонкий голос. Белая девочка Луна – свидетельница его ошибки. - Что мне делать? - его голос такой же звонкий, как и у всех Белых, только дрожит. Ему страшно. Он ошибся, впервые за столько времени он допустил ошибку и что хуже всего его ошибку заметили и заговорили с ним. Он ошибся. - Не знаю. Может тебе стоит исправить? Глупо. Глупо было её спрашивать о том, что ему делать. Он не знает, как исправить, он знает, как писать, но как исправлять, он не знает. Призрачное перо выпало из рук мальчика. Тонкие пальцы зарылись в волосы, а бездонные глаза зажмурились. Ему страшно. - Эй! – позвала его Луна. - Нет! Нет, нет! Нет!!! – он открыл глаза, и его прекрасное лицо озарила паника, - Нет! Я больше не могу писать, не имею права. Что если я снова, ошибусь? - Ошибёшься – исправишь. - Нет, нет! Я не умею исправлять, я не могу исправить свою ошибку, а значит, я не имею права писать! Где-то в небе есть письменный стол, за котором сидел Белый мальчик и отправлял души на небеса, но однажды он ошибся, и душа не попала на небеса потому, что он не умел исправлять свои ошибки. Где-то в небе есть письменный стол, за которым никто больше не сидит.