Москва

У дома Старого Арбата В руках цветут васильки. У этого дома, когда-то В окнах горели огни. Огни, как признак чьей-то жизни, Как отзвук музыки в сердцах. Как полет вдохновенной кисти В художницы бледных руках. Мимо дома на Старом Арбате Все идут, позабыв про него. Про дом на Забытом Арбате В чьих окнах всегда темно. Здесь в садах не играют дети, Стал здесь редким веселый смех. Тут остался в каком-то лете Добрый голос старинных потех. В детской комнате свет погас, Там стоят магазинные полки. Полная дама, в кольце топаз. И впиваются словно иголки В память пустые глазницы окон, Отголоски кровавой весны.* Мы хотели пойти на поклон, В память Забытой Москвы. И пройти по Арбату прямо, Ища старого града черты. Неужели хотите, правда, С прошлым сломать мосты? Неужели хотите забыть Всю историю этих домов? Я пройду по Арбату прямо, Постою у Старого дома. Постараюсь не думать предвзято Какая пошла теперь мода. О моде - отречении от прошлого, О сокрытии старых грехов. О забытии летнего теплого Воздуха городских вечеров. И в далекой жаркой стране Буду помнить о Старом Арбате. И глядя, в горячем огне Вспоминать о московском закате.