Он проиграл

Кровь с порезанных вен текла рекой и окрашивала воду в ванной в ярко-красный цвет. Часы монотонно тикали, измеряя время оставшейся жизни. Слёзы оставляли мокрые следы на щеках. Последние вздохи становились всё тише и тише. В открытое настежь окно время от времени залетали пожелтевшие листья и, немного покружившись, падали на мягкий ковер. На улице моросил дождь и кричали улетающие лебеди. На водной глади луж появлялись круги. Ветер срывал с деревьев листья, обнажая их, и ровным слоем укрывал ими асфальт. В стекло безнадежно билась бабочка. Снова осень. Через несколько минут на обездушенное тело будут падать первые солнечные лучи. Обескровленность дает о себе знать: тело стало белое как чистый лист бумаги, а под почти прозрачной кожей видны узорчатые вены. Посиневшие и поджатые от боли губы ничуть не портят красоты молодого тела, а смертельная бледность добавляет ему нежности. В одной руке он крепко сжимал мобильный телефон с каким-то набранным номером, а в другой - окровавленное лезвие. Возле ванной на полу лежал лист с несколькими каплями крови. Последние написанные им строки. Последнее, чем он хотел поделиться. Он проиграл. Боль сильнее его. Длинные ресницы еще были мокрые от слез, а телефон в руке уже долго звонил. Он не ответит. Он больше никогда не будет радоваться первым лучам солнца, первому снегу, легкому осеннему дождику и опавшим листьям. Он больше никогда не почувствует запах весенних цветов и никогда не сможет рисовать. Он никогда больше не прикоснется к любимому, не почувствует приторно-сладкий вкус поцелуя на губах. Никогда. Его больше нет….