После всего

"Спустя 5 долгих лет все это становится похоже на сон, как когда-то и говорил мистер Уайт. Почему я не уехал еще тогда? Чертова пачка сигарет... Нужно было наплевать и сесть в эту красную машину, которая отвезла бы меня на Аляску, далеко-далеко. Никто бы не умер и не пострадал. Мистер Уайт был бы жив и, возможно, когда-нибудь мы бы снова встретились и тогда... Что тогда? Сказал бы ему? Нет, нет, нет... я бы не смог. Ну почему, почему я такой неуравновешенный? Я же знал, всегда знал....       Всегда черт возьми знал, что мистер Уайт не способен навредить ребенку! Он же сам сказал, что все рассчитал... Какой же я идиот, идиот. Все понеслось одним большим снежным комом, одно за другим. Мой психоз, УБН, перестрелка в том месте... Ох, он спрятал их именно там, где мы варили в первый раз. Он помнит, хорошо помнит. Это место для него что-то значит... значило. Когда-то. Но не сейчас." - Джесси Пинкман судорожно прикоснулся к граненному стакану с виски. Он неровно вздыхал, скользя пальцем по стеклу. Это был его стакан. Его. Мистера Уайта.       Джесси забрал стакан из дома Уолта сразу же, как только уехал от него, бросив умирать. Каждый вечер он садился на протертый стул в белом трейлере, ставил стакан и наливал. Он прокручивал в голове тот момент, когда видел мистера Уайта в последний раз, как он лихорадочно и нервно смеялся, давя на газ и наблюдая за тем, как его учитель исчезает с горизонта. Его трясло всю дорогу и лишь под конец, уже в городе, когда он остановился возле школы, он осознал. Осознал всю свою беспомощность, глупость и наивность. Он осознал, что умер мистер Уайт.       Он молча сидел и смотрел в одну точку. Лед в голове стал медленно таять, открывая сознанию всю сущность боли. Он уже слабо помнил как вышел из машины и побрел к дому мистера Уайта, как взял запасной ключ, который когда-то был отдан Солу Гудману на хранение, как открыл дверь и вошел в тишину. Он провел ночь в его доме. И лишь под утро, захватив стакан, вышел. Голова казалась неимоверно тяжелой, но одновременно пустой и разбитой. Что-то внутри него отдаленно дергалось. Мелкие обрывки его прошлой жизни.       Спустя месяц Пинкман купил трейлер. Такой же белый, с полосками. Он откатил его на место первой варки. Полиция уже давно раскопала трупы двух сотрудников УБН и теперь там было пусто. Он оставил трейлер там как память. И сегодня, спустя 5 лет со смерти Уолта, он вернулся туда. 34 59 20 106 36 52       Этой ночью Джесси молча сидел в тишине напротив стакана. Пять долгих лет он наливал каждый вечер виски и наблюдал в надежде, что алкоголь исчезнет, что он услышит звук металлической оправы, падающей на стол, что увидит эти глаза и услышит "Джесси".       Стиснув левую руку в кулак и прислонив голову к стеклу трейлера Пинкман выдохнул. В последнее время его часто стали посещать мысли о самоубийстве. Он даже где-то глубоко внутри надеялся, что случайный прохожий подстрелит его. Ему было тяжело. Слишком тяжело жить. Время не лечит. Время затирает воспоминания, они блекнут и, в конце-концов, становятся похожими на страшный сон. Но мистер Уайт не был сном. Нет, только не он. Он был реален. Джесси точно знал. Раньше он бы решил, что обдолбился в край. Но не сейчас. Ни единой мысли о дури. "Он бы не хотел... Не хотел бы, чтобы я снова подсел."       Пинкман даже какое-то время думал начать снова варить, но он не мог заставить себя взглянуть на оборудование. "Мистер Уайт оставил деньги... Зачем? Зачем они мне нужны? Почему он их оставил? Неужели он знал, что я так поступлю? Что я его брошу? Неужели... я настолько глуп? Или он просто слишком хорошо меня знает? Знал..."        Эти мысли эхом отдавались в голове Джесси. Боль с годами тупела, но не уходила. Он не мог забыть прошлое. Не мог забыть Уолта. Так же как и не мог забыть его поступки. Его слова. "Но ведь я был ему дорог. Он столько раз спасал меня. Даже в последний раз. Он пришел за мной. Закрыл собой."       Кулак медленно разжался. Пинкман устало смотрел на звезды. Он был готов простить ему что угодно. И убийства, и отравление ребенка, и манипулирование... Но прощать было некого. Сколько раз Джесси прокручивал у себя в голове моменты, когда он мог сказать Уайту. Просто сказать. Сколько раз он видел в его глазах сомнения. Каждую варку, каждую встречу Уолт вглядывался в глаза. Он искал, искал это. Пинкман слишком хорошо держался. В какой-то момент он был готов выкрикнуть это ему в лицо. Тот момент, когда он пришел к Уолту с пистолетом, чтобы убить. Убить за Брука. Еще бы хоть слово от мистера Уйта и он бы крикнул. Он бы кричал и кричал. Не выплескивал бы ненависть и обиду, а кричал бы о себе, о чувствах которые раздирали его все это время. Но Уолт промолчал. Джесси сдался. Он бессильно опустил пистолет и проглотил все, что хотел сказать. Он зарыл это внутри себя. И теперь, сидя в старом трейлере, он жалел, жалел что не сделал это.       "Ссыкло" - пронеслось в голове. Джесси помнил, откуда это. Место первой варки, когда Уайта повязал Хэнк. Когда он, Джесси, предал Уолта. Он был слишком зол и хотел покончить с Хайзенбергом, с его чувствами. Со всем.       Потарабанив пальцами по столу Джесси встал, накинул толстовку и вышел на улицу. Слишком давно хотел сжечь этот трейлер, но не мог. "И сейчас не могу."       Он проскользил пальцами по белой стенке. Слишком много воспоминаний. Большая часть жизни. Пусть тот самый дом на колесах уже давно погребен на свалке, а этот лишь служит напоминанием. Напоминанием о том, что прошлое никуда не уходит - оно всегда остается с тобой.