Болезнь

Осень в этом году выдалась дождливая. Постоянно серое небо и сменяющие одна другую черные тучки могут запросто вогнать человека в депрессию. Что, в принципе и случилось со мной. Тоска и на половину разряженный плеер пригнали меня на крышу высотки. Сильный, пробирающий до самых костей ветер подталкивал мое тело к краю. Боялся ли я? Нет, наоборот, я хотел испытать это чувство свободы. Стать счастливым хоть на пару мгновений и перестать ощущать эту боль в сердце. Для себя я всё решил. Я просто не могу отступить от задуманного, все слишком сложно. Некоторые могут сказать, что я просто зажравшийся маменькин сынок, ну и пусть. Если бы мне было важно чужое мнение… Порой, когда я обдумывал эту идею с прыжком с крыши, мне приходила в голову мысль, что я ещё пожалею об этом? Но когда? Меня же уже не будет. Может быть, мне всего лишь хочется привлечь к себе внимание? Наверное, это так. Я представляю собой обычного человека, которого уже ничего не держит в жизни. Всё смешалось в одну кучу и застряло в горле, не давая вздохнуть. Вроде бы всё есть: статус, работа, машина, деньги, но кому это нужно? Никому, кроме продажных сволочей это не нужно. А под это описание подходит половина всех людей, живущих на земле. - …на заключительных аккордах... Мой космос... Падает на землю... Станет чужой игрой... Паук сплел свои сети вокруг жертвы. Пару мгновений и всё закончится. Ещё больше просто невозможно разочароваться в себе. Нога, занесенная на последний шаг перед падением в пропасть и голос, ворвавшийся в голову так не вовремя. - Это моя крыша. В словах так и слышится обида. Крыша… - Слезьте оттуда, это моя крыша. Быстрое движение и рядом со мной стоит молодой парень. - Вы не слышали? Найдите себе другую крышу, с этой сегодня спрыгну я. Ещё одна не справившаяся с проблемами букашка. Ну, уж, нет. Уходить я не буду. - Ребенок, иди домой, холодно… Заболеешь ещё, мамка волноваться будет. - Вы не на много меня старше и не ваше дело, кто обо мне будет переживать. Я так хочу… - Это не выход… - Себе скажите это. Становится холоднее и парень ежится от сильного порыва ветра. Костяшки сбиты в кровь и разбита губа. Ерунда. - Из-за глупостей все делают непоправимые ошибки, подумай. - Ты мне что, психолог? Отстань. Не твоего ума дело. - Если бы ты был готов спрыгнуть, то прыгнул, а не говорил со мной. А я действительно психотерапевт. Милое совпадение, правда? - Даже у мозгоправов есть проблемы. - Это точно. Слазий отсюда и иди домой, парень. - Артём. И у меня нет дома. - Денис. Это не мои проблемы, обратись за помощью. - Ваша помощь засунула меня в психушку, так что сейчас ты говоришь с фриком. Здорово, наверное. У всех есть проблемы и мы с этим парнем не исключение. За свои двадцать восемь я много каких людей видал, но этот мальчишка, какой идиот записал его в психи? - Они скоро поднимутся сюда, я не хочу назад, я оттуда кое-как сбежал. Артём корпусом поддается вперед и уже одна нога соскакивает в воздух, за какой-то мимолетный момент, я успеваю схватить его руку и дернуть на себя. Дверь на крышу открывается, и появляются люди. - Том, мальчик мой, что же ты делаешь? Сынок, зачем же ты сбежал? Мы вылечим тебя! Слезь оттуда, пока не упал. - Племяш, пойдем с этими докторами, они помогут. Парень, отцепив мою руку от своей куртки, дернулся опять к краю. - Ай! Бедный мальчик, вы видите, он болен! Помогите ему! – мать Артёма поддалась истерике. Мальчишку скрутили и, вколов успокоительное, увели. А я так и остался стоять на крыше, не смея прыгнуть вниз…