Память... Она такая.

Это было так давно… Кажется будто в прошлой жизни и только дождь, который вот уже неделю тарабанит в окна города, пытается напомнить мне о событиях двухгодовой давности и с какой то садисткой ухмылкой раздирает зарубцевавшуюся рану. В такие минуты становится особенно хуже и если к бессоннице, головной боле и периодическим болям в груди я привык, то к мыслям которые лезут в мою голову в такие вот вечера привыкнуть сложно… в принципе невозможно. За окном, не заметно, день сменялся на вечер. Становилось еще темнее, чем было, но ни тучи не дождь не собирались прекращать свою деятельность и продолжали топить улицы в холодной воде. Моя комната постепенно наполнялась сигаретным дымом как стакан, наполняющийся виски. Так повторяется из вечера в вечере, не чего не меняется. Такими вечерами, часто на меня накатывают воспоминания. Неожиданно, как фашистская Германия в сорок первом году – хоть стой, хоть падай честное слово. Доволен ли я? Нет, я не доволен, но изменить я уже не чего не могу. Слишком поздно писать письма, СМС, звонить и стучаться в двери. Поздно, да и не кому это уже не нужно. Теперь только мы вдвоем – я и моя боль. Счастливая парочка. Настолько счастливая, что я кажется, забыл как улыбаться ведь улыбался, искренни, без каких то масок, я только с ней… Дым наполняет лёгкие, а голова становится тяжелой, от нахлынувших воспоминаний… Самый обычный вечер, не чем не отличающейся от многих других. Темная комната, освещаемая только светом от монитора компьютера и я, в наушниках, закинувший руки за голову, а ноги на стол бессмысленно пялюсь в монитор. На столе телефон, который связан тонким проводом со мной. Перевожу взгляд на стену и снова в монитор. Пытаюсь подпевать песни, пытаюсь отвлечься – не получается. Сроки поджимают, а у меня не чего не готово и самое ужасное то, что придумать я не чего не могу. Закуриваю, не особо заботясь о правилах пожарной безопасности, да и о простом приличии. Пытаюсь подбирать слова, что то придумать, но как только подбираюсь к мыслям на рекордно близкое расстояние – они убегают, оставляя меня в дураках. В голову не чего не лезет, а трек за треком меняется – черт, сколько времени прошло? Эта мысль бьет по голове, словно бейсболист, и я с удивлением смотрю на окурок сигареты который я держу в руке и пепел, который валяется на столе… Прекрасно. Одним движением отправляю все на пол и обнаруживаю черный след от пепла на столе… Психую. Не чего не получается, придумать не чего не могу, кончаются сигареты и кофе… Бью по столу, срываюсь с места и начинаю наворачивать круги по квартире в поисках идеи… И тут, словно гром среди ясного неба, раздается сигнал телефона. СМС… От кого? Не то, что бы я не общительный человек, но кто мог написать мне… Я беру телефон, заранее прикидывая где бы кинуть полтинник на счет, что бы избавиться от надоедливых СМС и с удивлением обнаруживаю, что это не оператор. Номер, но мне не знаком, хотя возможно дело в том, что у меня плохая память на числа? "Дрейк, это Дженни, я наконец таки я нашла твой номер. А то общаемся, а номера у меня твоего нет. Не порядок. Я конечно слоупок, но все же…" Гласила сообщение на моем телефоне. Это было неожиданно. Мы с Дженни вместе работаем уже как три года и не когда раньше не общались. То есть по работ там, на перерыве, но так что бы друзья… Я не хотел отвечать, но все же ответил… Выдох… Еще один окурок задушен о холодное стекло пепельнице. За окном уже совсем темно, хотя всего лишь девять вечера, но тучи и дождь стеной, делают свое дело… Одним глотком, пол стакана дешевого пойла – привычка экономить на себе осталась. Говорят, что время и алкоголь позволяют лечат, но это брехня, не то, не другое не помогает. Время лишь делает рану глубже, с каждым днем напоминая все сильнее, о том, как ты жалок… О твоих ошибках, неудачах и упущенных шансах. А алкоголь расширяет грани этой раны, явно давая понять, что виноват во всем, что сейчас происходит, ты и только ты. Я спихиваю пустую бутылку со стола. Зачем? Без понятия, но она с глухим стуком падает на пол и чуть - чуть прокатывается, ударяясь о ножку стола… За окном лужи, дождь и не одного прохожего, а темные улицы освещаются не ровным светом фонарей… Самое время для прогулки. Накинув пальто и одев грязные красные кеды, я зачем то смотрю на дисплей мобильника. Не пропущенных, не сообщений – не чего. Зачем смотрю, если знаю? Просто. Просто это стало моей привычкой, эдакий ритуал. В коридоре темно и не нащупав наугад ключи, я вынужден включить свет, который ярким лучом бьет по глазам, привыкшим к темноте, но вскоре глаза привыкают и я нахожу ключи… а вмести с ними так и не подаренный подарок... В аккуратной коробочке, лежат серебряные серьги, как напоминание о моих ошибках… -Ало, Дрейк. Ты нормально добрался домой? – чуть обеспокоенный голос сестры, связан в первую очередь с тем, что уезжая, мы сели не на тот автобус и если ей он был по пути, то мне совсем нет. Пришлось возвращаться пешком, а это было довольно таки длинный путь… -Да, все в порядке Далья, просто я больше не когда не послушаю тебя. – ухмыляюсь я. Все таки с именем моей сестры, родители были изобретательнее чем с моим… -Ну блиииин… - она целенаправленно растягивает букву «и», смеясь. – Прости. -Ладно, я же сказал что все в порядке. -Точно? -Абсолютно, но если ты не перестанешь, то станет гораздо хуже. – смеюсь я. Семьи, как таковой у меня не осталась и Далья была самым близким мне человеком, да и ладили мы с ней всегда хорошо. -А я нашла подарок твоей Дженни! – с вызовом произносит она. -Да ладно, где? -Ну уж точно не в тех ювелирках где мы были… Серьги, серебряные, в виде скрипичного ключа. Она же певица! – последние слова, Далья выделяет голосом. Дженни и правда занималась вокалам и часто подрабатывала на разных праздниках и городских концертах. -Правда? Тогда нужно заказать… -Я уже заказала. С тебя деньги. -Окей, когда? -К двадцатому мая, наверное. -Я когда ни будь говорил, что ты лучшая? -Нет, но я и так это знаю. Намного лучше твоих баб! – вновь звонко смеется она. -Не начинай, хорошо… Минут пять туплю в коридоре, просто смотря на аккуратный бардовый коробочек. Так и не подарил, не успел… Сколько я раз потом себя проклял, уже не счесть, но это не помогло, а чувство вины так и повисло у меня на шеи и теперь неизбежно тянуло меня за собой, куда то вниз в бездну… Я прихожу в себя. Свет выключен, квартира закрыта, а я уже стою на улице. Мокну под дождем, смотря куда то в небо. Ноги тут же промокли, потому что тряпичные кеды, не могли не как защитить от ливня, но было не до этого. Перестал обращать внимание на такие вот мелочи. Постояв не много, я двинул в сторону круглосуточного магазина. В наушниках играла приятная музыка, а голова стала легче от прохладного и какого то мокрого воздуха. Глубоко вдыхая и идя не большими шагами, особо не разбирая дороги, я вскоре добираюсь до магазина. Перед ним стоит машина. Машина как машина, среднего звена – не чего выдающегося, но вдруг дверь открывается и из нее выскакивает девушка. Что то крича, размахивая руками, она хлопает дверью автомобиля и удаляется в обратную сторону… Ссора… Вечер. Теплый, не по сезону. Настолько тёплый, что и дверь балкона и форточка открыты, а на столе бутылка виски, пепельница и какие то конфеты. Первая бутылка, за целый год, даже на Рождество был трезвым, а тут вот сорвался… Но сейчас не до этого – срочно надо заглушить боль внутри. Как угодно. Любым способом… Я уже пьян, но продолжаю пить. Виски становится в горле, не лезет, но я давлюсь, мешая его с сигаретами и конфетами… Ключ в двери проворачивается и через пару минут, на кухне стоит моя сестра, в легком клетчатом пальто, держа в одной руке сумку, а другой поправляя очки. -Боже мой, Дрейк ты… ты… тебе же нельзя… что случилось? – она не может подобрать слов. -Представляешь, сегодня я узнал что «от меня не знают как избавится, что я надоел и не понимаю простых намеков»… Иными словами, меня попросили отвалить… Но не в лицо, нет… Мне передали это, через посредника… - я закуриваю и не отрываясь от разглядывание стакана, продолжаю. – И то случайно… А знаешь, кто передал? -Кто? -Твоя долбанная подруга! – неожиданно резко кричу я. -Виктория? -Да… - Виктория, была в целом не плохим человеком, вот только стерва с какими то очень странными понятиями о жизни. Она, Далья и Дженни, очень прочно общались. -А знаешь, что самое интересное? – я медленно поворачиваюсь к своей сестре. -Что? -То что рассказала это, она неделю назад… И не только Вики, но и тебе… Понимаешь… Неделю назад, моя сестра узнала и молчала… Молчала… -Я просто не знала… Ты что, не знаешь Дженни, она же любит прикидываться бревном и потакать Вики… -Пошла прочь. -Что? – она явно не ожидала этого. -Пошла на хер от сюда! – опять кричу я. – Вон, на хер! Сигареты куплены, а я иду домой. Дождь даже не думает стихать и я не знаю, что делать дальше… Не цели, не плана… Не чего. И я бессмысленно влачу свое существования, разбивая лужи… Еще чуть – чуть и вот я дом. Промокший до нитки, уставший, но хотя бы с сигаретами. Скинув пальто, по которому большими каплями стекает вода, я прямо в обуви прохожу в комнату… Уже не важно… Уже не чего не важно… Ведь завтра, все повториться сначала и не чего не изменится… Слишком поздно… Слишком поздно…