Гонимые ветрами

Нежная мелодия что доносится из соседнего класса тронула за живое своей простотой и эпичностью каждой нотки при игре на скрипке. Фанатом классики я никогда не был, и вряд-ли когда либо стану, но готов отдать все на спор, что слушал бы эту нежную слово тончайший индийский шелк мелодию, которая окутывает тебя теплой волной очарования с головой. Сразу все мысли и голоса на заднем плане затихают, и есть только ты, и эти волны звуков скрипки. Это... кажется Сальери? Или Моцарт? Как и говорилось раньше, с моими то познаниями в музыке, мне не стать известным на весь мир композитором или кем-то еще имеющим косвенное или прямое отношение к классике. Но это... кто исполнитель столь прекрасной композиции? Войдя в класс, моему взору предстает пустуюшая комната, и маленький ангел со скрипкой в руке, забившийся в самый угол класса, и продолжающий играть. - Каково название композиции? - 《Гонимые ветрами》. - Кто автор? - Я. Семиклассник способный в столь юном возрасте создать столь неповторимый шедевр? Не верю, но это факт стоящий прямо перед моими глазами: так и есть. - Сколько тебе лет? - Двенадцать, а вам? - Восемнадцать. - Что-то нужно? - Да. - Что? - Ты. Как только музыка оборвалась, я почувствовал, что то-же самое произошло и со мной. Где-то глубоко внутри. Словно моя душа ходила по канату, а тот оборвался - страх, что это конец накрыл сильной волной возникших эмоций, хотелось паниковать, но нет. Надо держать себя в руках. - Что - что? Я наверное пойду... - Не спеши. Прошу, продолжай. - Мне пора. Нет выбора. Хватаю его за руку и притягиваю к себе. Ниже меня где-то сантиметров на 40, а-то и больше. В глазах цвета ясеня читается нескрываемым испуг - не стоит бояться, ничего не сделаю. - Или отпустите, или я буду кричать! Выбора нет. Хотя напротив, выбор есть всегда, просто часто мы не осмысливаем существование так сказать 《бонусных》 вариантов. Как и сейчас. Со скоростью пантеры мне удается схватить моего маленького ангелка за руки, и когда тот подняв голову дабы взглянуть на меня, я буквально "впиваюсь" в губы, на которых застыл вопрос о непонимании моих действий. Хм, нежные, немного пухлые, и очень... сладкие губы подобно его композиции - пробирали насквозь. Но и этот кроткий миг оборвался как и мелодия. Но что поразило, так это то, что парниша не спешил при выдавшемся моменте бежать, но судя по паникуйте взгляду, задерживаться то-же не входило в планы моего ангелочка. - Мне пора.. Огорчает. Неужели больше ты не порадуешь мой слух своими блестящими способностями в плане игре на скрипке? - Но.. я не придумал этой симфонии конца, и даже не дошел до середины, ибо не знаю, что с героями которых я представлял будет дальше, но возможно благодаря тебе смогу ее дописать. Сложно расшифровать смысл этих слов, но одно предельно ясно - завтра мы встретимся вновь. Только мы пятеро: он, я, его не завершенная симфония, мой слух, и его сладкие на вкус губы не смогут не принять предложение моих.