Нервным почерком по изрисованным страницам.

Эй, прохожий, подбрось мне камень С земли, или горстку дорожной пыли - Пусть отскочАт от обугленных ставень Моей обветшалой дешёвой были. Я, как клоун в нелепом спектакле рутины, Весь белый от сахарной мелкой присыпки, Несусь, как щенок - за огнями машины, За подобием жалкой, бумажной улыбки… Поток человечий несёт меня в свет - Армия серых осенних пальто. И я среди них, и меня уже нет, Потому что для этих «пальто» я – никто, Серота, Простота, Пустота! Эй, прохожий, не прячь свой взгляд, Напуганный пёстрым моим рваньём. Согласен, ужасен и мерзок наряд, Изодранный диким смольным вороньём. И лютня побита, что старый бродяга. Она не поёт – лишь пищит да скрипит И воет у самого края оврага, И в чёрную бездну, чуть плача, летит… Прохожий, смотри, как парю, хоть стою, Над армией этих столь схожих пальто! Вы – камень о ставни, я – с лютней пою, Ваш старый, безликий, забытый Никто. Пою, Горю, Гнию.