Пенальти

Москва. Стадион «Локомотив». Пенальти. Это пенальти! Судья уверенно указал на точку, когда Игнашевич сбил Ярмоленко в штрафной. Четкое «Блядь!» пронеслось у тебя в голове в тот же момент. Это был ответный стыковой матч между сборной России и сборной Украины за выход на чемпионат Мира. Первый матч в Киеве закончился со счетом 0:0, сейчас в Москве вы вели 1:0 после гола Кержакова. Все было прекрасно – красивая атакующая игра двух команд, несколько твоих великолепных сейвов. И вот сейчас все это могло полететь к чертям. Если украинцы забьют, то пройдут дальше за счет гола на чужом поле, потому что шла последняя добавленная минута… Гребная 93 минута этого матча! Игнашевич стоял, потупив взгляд в зеленую траву. Ты мог бы ему посочувствовать, но эмоций на жалость уже не хватало. Сейчас больше всего тебя волновал вопрос кто же подойдет к точке, кто будет бить. Хотя ты уже знал ответ… Или скорее чувствовал его. Капитан сборной Украины уверенно пошел в штрафную. Внезапно тебя стала переполнять злость. Злость на обстоятельства, которые свели ваши сборные в стыковых матчах, злость на Акинфеева, который вдруг заболел, освободив тебе место в рамке в ТАКОМ матче. Да, ты мечтал играть за сборную не только в товарняках, но сейчас этот факт тебя очень злил. Но больше всего ты злился на Тимоху. Какого черта именно он идет бить пенальти? Больше некому? Или, может быть, ему хочется взять над тобой верх? К черту сантименты! Тебе нужно собраться, сконцентрироваться. Все зависит от тебя! И вот когда тебе показалось, что ты уже предельно собран, твои мысли предательски унеслись в прошлую зиму, когда вы с Тимохой отдыхали в Саудовской Аравии на берегу Красного моря. Тихий вечер, бриз, золотистый закат. Вы валяетесь на песке, наслаждаясь морским воздухом, в котором перемешались ароматы восточных сладостей. - Знаешь, я мечтаю, чтоб мы оба попали на чемпионат Мира, хочу быть на этом празднике с тобой, - сказал Тимоха тогда. - Было бы классно, - ответил ты, - но ведь тогда мы можем стать соперниками. Я не хочу играть против тебя. Тимоха усмехнулся и едва касаясь, провел пальцами по твоей щетинистой щеке – его обычный прием, от которого тебя, как обычно, бросило в жар. - Таков футбол, Юрка. - Хотя на самом деле лично у меня мало шансов сыграть против тебя при любых раскладах. Игорь явно не настроен уступать мне место в рамке. - Значит, сохранишь больше сил для меня. Ты поймал серьезный пристальный взгляд Тимохи на себе. Нет, не на южном берегу, а в промозглой ноябрьской Москве. Этот взгляд жестоко вырвал тебя из мира грез в реальную действительность, где уже точно не будет вас двоих на чемпионате Мира – эта мысль не давала тебе покоя с тех пор, как ты узнал соперника в стыковых матчах. В этот момент решается Россия или Украина, и миллионы глаз устремлены на тебя. Вы или они, ты или Тимоха. Третьего не дано. Таков футбол. Кто-то похлопал тебя по плечу. Ты вздрагиваешь, оторвав взгляд от Тимохи. Это Смольников подошел подбодрить. Взглянул на тебя, потрепал по волосам и молча ушел за пределы штрафной. Все молча. Да и что тут в принципе можно сказать? Ты снова переводишь взгляд на Тимоху. Он стоит у мяча, нюхая свою ватку с нашатырем. «Давай, попробуй пробить меня, Тимоша-Наркоша», - горько усмехаешься ты про себя. Свисток. Ты становишься в рамку. Тимоха отходит от мяча назад – его фирменный разбег. И вот уже никакой лирики. Никаких эмоций. Никаких ВАС. Никого вокруг. Ты, он и 11 метров. Удар! Хлесткий, сильный удар в левый угол! Прыжок. Ты отбиваешь мяч. Отбиваешь, потому что поймать его невозможно. Настолько быстро он летел. Больно. Боль в ладонях, не смотря на перчатки. Настолько сильно он пробил. Снова больно, но уже в спине – это 10 радостно визжащих тел набрасываются на тебя сверху. Но это сладкая боль, потому что это победа! Вы победили, ты победил! И ты счастлив, зная, что он сейчас убит горем. Потому что таков футбол. Наконец тебе позволяют подняться. Ты оглядываешься по сторонам, ищешь Тимоху, но не можешь найти. Тренерский штаб обеих сборных уже на поле, трибуны ревут. Финальный свисток явно пролетел мимо тебя, потонув в этом безумии. - Лодыга, ты просто гений! – кричит Керж, обнимая тебя. - Я знаю! – горделиво отзываешься ты, обнимая его в ответ, но, все еще продолжая искать взглядом Тимоху. – Ты тоже молодец, бомбардир! Наконец ты замечаешь Тимоху. Он уходит в подтрибунное помещение, опустив голову. Но ты не догоняешь его. Ты словно оцепенел. Трибуны скандируют твое имя! Москвичи кричат «Юра! Юра!». Необычно и чертовски приятно! И стоит ли сейчас бежать утешать Тимоху, когда на лице счастливая улыбка? Нуждается ли он в твоем утешении? Нуждаешься ли ты в его поздравлениях сквозь печальную мину? Навряд ли. Сейчас футбол, лирика подождет. Москва. Ночь Домодедово. Ты сидишь в самолете. Ждешь. Кресло рядом с тобой пока еще пустует, но это только пока. Ты сидишь с закрытыми глазами, но знаешь, что он уже близко. Ты слышишь его шаги, ты уже давно научился узнавать их. Твое дыхание замирает, когда он опускается на кресло рядом с тобой. - Зачем ты пошел бить пенальти? Я же хорошо знаю твою манеру, - произносишь ты явно не то, что собирался и репетировал. - Я тоже знаю твою манеру, просто в этот раз мне не повезло. Эх, не везет в футболе, повезет в любви, - произносит нараспев Тимоха. - Получается, что мне везет во всем, - резюмируешь ты. - Что ж, по возвращению в Питер я намерен провести с тобой еще один матч, в котором собираюсь победить. Надо все же сказать что-то внятное. - Послушай Толь, я… - Только не вздумай толкать мне соболезнующую речь, Лодыга! – перебивает тебя Тимоха. – Не произноси того, чего не чувствуешь. -Ладно, как скажешь. В этот момент ты чувствуешь невероятное облегчение. Все нормально, никто никого не должен утешать или поздравлять. Ты зачем-то так долго подбирал слова, будто собираясь оправдываться в том, в чем и оправдываться-то не надо. Есть футбол, а есть личная жизнь, и у Тимохи очень хорошо получается это разграничивать. Что ж, тебя явно есть чему у него поучиться.