Письмо.

Вот уже несколько лет я слушаю твою группу, я уже давно не испытывала таких смешанных чувств ни от одной группы за много лет прослушивания. Хоть родственники и не разделяют моей любви к тебе, знай, я всегда буду любить тебя тайно, мечтая ощутить запах твоих прекрасных волос, прикасаясь и твоему скульптурному лицу. И конечно же, я буду мечтать взять твои длинные прямые пальцы с ногтями, покрашенными черным лаком. Ты мой идеал, единственное, чем я дорожу. Возможно, я тебя никогда не увижу в реальной жизни, но я всегда увижу тебя во сне. И вот снова я сажусь на большой кожаный диван, беру гитару и включаю твое соло. Начинаю играть в такт тебе, по моим щекам бегут слезы. Но нет, это не слезы боли, а слезы радости что ты существуешь, что я слышу твой голос и твою чудесную игру, переносясь к тебе, в наш мир. Ты смотришь на меня своими глубокими задумчивыми глазами. И так осторожно кладешь руку мне на плечо, что-то шепча на ухо. И я проваливаюсь в сладкий сон, но я уже не проснусь. *** Прошло несколько месяцев. Проснувшись, Рихард приготовил завтрак, а после решил проверить почтовый ящик. Открыв ящик и вытащив кучу писем, он перевел взгляд на письмо в большом черном конверте. Прочитав его, Рихард не мог поверить в произошедшее. Руки задрожали, а голове мысли переплелись и жужжали, словно рой пчёл. Глаза заблестели, и на них появились мокрые дорожки слез. Он повторил последние слова письма. Кажется, просто фанатка... но она прикоснулась к его мрачной душе навсегда. Она умерла от рака, но до конца, верила в свою мечту.