Часть 1
19 сентября 2014 г., 20:29
собирать вещей не больше, чем входит к тебе в рюкзак,
заводить не собак, а детей
не толстей, не привязывайся, не богатей,
уходи в такую ночь: серебристый зигзаг
молнии, оборванные линии электропередач,
дождь в лицо и немного град.
позади лежат восемь жизней твоих удач
и горят.
в детстве казалось: самое страшное - обрасти жирком,
врасти в свой чрезмерно уютный дом,
помнишь, как читал "Цитадель",
как боялся, что герой так и
останется капиталистом и мудаком,
и как радовался, когда он сбежал, прорвался,
не растворился в мире густом,
утек, просочился в щель.
в детстве думал: самое верное - рвать узлы,
перекусывать зубами или перерезать ножом.
дети все, как волчата, голодны, крепки, злы,
не отягощены воспоминаниями и багажом.
в детстве думал: самое страшное - город один навсегда,
человек один навсегда, дом один навсегда.
думал: надо менять квартиры и города, телефонные номера,
пейзажи двора -
именно в тот момент, когда ты понял: пора.
а теперь в тридцать шесть считают сорокалетним,
а теперь стоишь на камушке предпоследнем,
если дальше прыгать - то в темноту, от которой болят глаза,
из которой ни голосов, ни вестей.
и стоишь, повторяя все громче и все сильней:
"собирать вещей не больше, чем входит к тебе в рюкзак,
заводить не собак, а детей".
