О любви

- Любимый, я дома! Вообще-то я обращаюсь к своему коту, который благодаря всем сегодняшним событиям получает это новое имя. Котейка трется о мою ногу, а я без всяких церемоний беру его на руки и плюхаюсь на софу. Белое платье полностью накрывает диван, а туфли летят в стену и с дребезгом падают на паркет, сбив со стены фотографию из предсвадебной фотосессии. Каблук отваливается, стекло трескается, и я кричу: «Го-о-о-о-ол!». Любимый вырывается из рук и бежит прочь. А я тем временем дрожащими пальцами ищу что-нибудь выпить. Опа! Это вино нам подарили совсем недавно, пойдет. Вырезаю из белоснежной ткани платья сердечки, превращая прекрасный утренний наряд в лохмотья. Вываливаю все твои шмотки прямо посреди лестничной площадки, и прикасаюсь губами к какому-то свадебному поздравления, оставляя на открытке алый поцелуй. Вот она, моя любовь! Хлопнув дверью, достаю зажигалку и со зловещим выражением лица сжигаю фату с накрахмаленными кружевами, по пути подпалив наряд в нескольких местах. Когда до моего затуманенного обидой и спиртным сознания наконец-то доходит, что платье-то кое-где успело загореться, я опрометью лечу в душ, не забыв и ставшую столь родной бутылку алкоголя. Ледяная вода больно ударяет в голову, все кружится перед глазами, но мне становится легче: тонкими струйками с меня стекают боль, ненависть и любовь. Снимаю с себя абсолютно все, стелю под себя платье в ванной и, устроившись поудобнее, рыдая, выпиваю последние капли вина... Или любви?