Время вышло.

Просто хочется уткнуться в себя. В свою сущность, которой уже нет. Зарыться уставшими, изнеможенными руками в свои волосы. Думать. Вслух. Кричать. Молча. Найти комнату. Пустую. Белые стены. Ничего лишнего. Закрыть дверь. Захлопнуть. Рыдать. Рыдать, раздирая глотку. Кричать. Кричать так, будто сейчас весь мир рушится перед глазами. Но... Почему будто?.. Ведь так и есть. Мир рушится на мелкие кусочки. На осколки. Осколки рухнувших надежд и не сбывшихся мечт. Осколки тонкого стекла, так больно врезающихся в кожу. В грудную клетку. Прямо в сердце. Будто проклятие зеркала пожирает изнутри, заставляя душу распадаться на молекулы. На атомы. Всё болит. Морально и физически. Хочу бежать. Боль. Боль, пожирающая всё на своём пути. Заставляя трепетать всё тело, будто хрупкие крылья бабочки, порхающей над цветком... А снег всё идёт и идёт. Идёт, где-то там, далеко. За окном. В другом мире. Где все люди плевали на других. Насрали. Сейчас она тоже плюёт на тот мир за окном, и медленно поворачивает голову к бумаге. Музыка льётся из наушников так мелодично, так трогательно. Игра на фортепьяно всегда её успокаивала. Переносила в другую вселенную, где есть только она, плеер и карандаш с бумагой. Ей было уже совершенно безразлично на других. Казалось, будто люди - нечто отчуждённое, непривычное. Дикость, какая дикость. Но снег за окном всё ещё шел. Снежинка за снежинкой. Прекрасно. Идеально. Тонкие крупинки падали на землю, быстро теряясь среди других. Не менее прекрасных. Ей нравилось просто сидеть и смотреть в окно, как падает снег. Сметая на пути всё, что осталось от нормальной, привычной ей жизни. Сегодня самый дерьмовый день в её жалкой жизни. Время идёт медленно. Ползёт. Мучая. Ожидание. Она ненавидела ждать. Просто ненавидела. Грёбаное ожидание пожирало изнутри, быстро кусая. Медленно пережёвывая. Медленно глотая. Переваривая. Сегодня она стояла на автобусной стоянке. Хорошо, что никого не оказалось поблизости. Можно было подумать. Думать всегда было полезно. Мозг переваривал бесполезную информацию. Пережитый день. Как сегодня она поскользнулась и упала, но никто даже не посмотрел на неё. Не протянул руку. Не помог встать. Все проходили мимо. Всем было посрать. Некоторые даже посмеивались, наблюдая за тем, как она больно шлёпнулась на скользкий лёд. Грёбаные сволочи. Когда же они передохнут... Мозг просто переваривал информацию, съеденную за весь день. Этот дерьмовый, гадкий, невыносимо кошмарный день. Она медленно закрыла глаза, прислушиваясь. А мелодия играет, заставляя отвлечься от этого постороннего хлама. Ничего не нужно. Только музыка. Руки работали медленно, выводя линию за линией. Лист белой бумаги грандиозно сверкал под освещением настольной лампы, будто лунный свет падает на недавно выпавший снег. А на нём прорисовывалось изображение. Такое красивое. Она сжала карандаш в руках и кинула его на стол, откидываясь на спинку стула. Какая же всё-таки прекрасная мелодия. Стоит насладиться ей вдоволь. Пока есть какое-то время. Время на себя. Не нужно ни о чём думать. Не нужно. Нужно просто прикрыть глаза и ждать. Ждать, когда истечёт время. Ожидание давило на грудь. Придавливая остатки терпения в душе. Скоро она не выдержит. Нужно продолжать рисовать. Продолжать, пока усталость не закроет глаза за неё. Рисовать. Она взяла кисть. Окунула её в воду. Затем в краску. Нанесла на гладкую поверхность альбомного листа мазок. Затем другой. И ещё один. И ещё. Пока не нужно будет сменить цвет, не нужно будет менять краску. Пока время не истечёт. Она продолжала наносить мазки на бумагу, периодически окуная кисть в воду, в краску, а затем размазать по палитре. Смешать цвета, чтобы получился один. Один, единственно нужный. Необходимый для заполнения пустых пробелов. Пробелов... Двузначное слово. Внезапный звонок в дверь пронзил слух, перебивая тихую музыку в наушниках. Она встала со стула, отжав кисточку и посмотрев на часы на стене. Ожидание окончено. Время вышло.