Star Wars: Tribute

      День двести первый, внешние, Орд-Радама.       Держим.       Из штаба по-прежнему нет вестей.       След звеньевого тает белесым шрамом, третий патруль на крейсерской высоте. Пятый запрос снабжения — без ответа, люди слабеют, вновь сокращён паёк. Игры за власть нам стоят теперь победы; в жертву чему ещё принесут её?       День двести пятый, внешние...       Всюду пламя.       Ярусы ниже в крошеве и золе, много потерь. Пусть битва была за нами, местное сопротивление всё смелей. Венемал ранен; без осложнений, к счастью — бакта и кольто вылизаны до дна три дня назад. Ну что же, теперь в медчасти только вода, но кончится и она.       С юга фальшфейер вскинулся алым светом; снова тревога, звенья идут на взлёт.       В штабе молчат. Другие приоритеты, будь оно проклято.       Только война не ждёт.       Честь измеряют верностью сюзерену; не человеку — знамёнам, клеймящим высь. Жизнь одного — ничтожна в военной мене, если Империя требует эту жизнь.       Гибель и кровь, и нечем дышать от дыма; не до политики — выживи и убей. Только лишь эта истина нерушима, лишь победитель не станет терпеть цепей. Каждый из тех, кто держит передовую, стоит десятка, но всему есть порог; сводки безжалостны — проигрыш неминуем, если снабжение не подоспеет в срок.       Фронт оживает в вокселях голограммы.       Знает ли император? Не хочет знать?       Двести пятнадцатый, внешние, Орд-Радама.       Сдан Ливьен-Мегнас.       Приказано отступать.