На покой мне сегодня вести запоздалую осень, Под холодным дождем, под порывами хлестких ветров. И не жаль, даже если никто не посмотрит, не спросит, Не увидит сжимающих душу холодных оков.
Из архивов незавершенного
И кому, как не мне, идти сегодня одетой во всё черное по улице и ловить удивлённые взгляды? Ну и что, что тепло, что и ветра нет, может, так надо. Может, внутри меня разгулялась буря, может, хлещут потоки, все преграды минуя, мне за руку любую ухватиться бы только на миг. Не упасть, на краю удержаться, камни мелкие катятся вниз из-под ног, и срывается крик. И осколки всего что было реального крошатся во всё более мелкую пыль. По хорошему, мне бы очнуться, стряхнуть с себя сон и вполне ощутимую сказку превратить в эфемерную быль. Только ноги несут все дальше и дальше за грань, вокруг ничего, никаких ориентиров, к которым можно направиться. Играя с сознанием, тело стоит не двигаясь, а внутри неизвестно сколько, невозможно подсчитать километры, на которые я продвинулась, там находясь. А извне на меня кто-то глянет скорее как на немного странную, чем как на несчастную. Что поделать, я давно рассмотрела жизнь как делимое дробь делитель, а мы — как частное. Без остатка поделено всё на несчастья и радости, черное, белое, но и серое, вот парадокс, не является странностью. А раскрасить другими цветами почти не стремится никто, ведь это так трудно, и так легко ошибиться. Вот как мне например. Пыталась плеснуть золотого по черному фону, но только прибавила силы для молнии с громом, и логично, что именно мне по ночам не спится. И кому, как не мне, идти сегодня легко так одетой по улице и ловить удивленные взгляды? Ну и что, что продрогли, замерзли другие, может, так надо. Может, внутри я уже победила бурю, может, эту свою возможность покой обрести я уже не хочу менять ни на какую другую...