Осколки неба под ногами

Полночь. На крыше небоскрёба, освещённая лишь сиянием полной луны и далёким городским светом, стоит невысокая девушка. Трогательно-маленькая. Не вяжется всё это... Обычная чёрная толстовка на молнии мешком болтается на хрупком тельце; огромный капюшон скрывает большую часть лица. Единственное, что показывает что это девушка - длинные прямые светлые волосы, что кажутся серебряными в свете луны. А руки, вынутые из карманов трогательно-маленькие, почти детские. И фигура у неё такая же - трогательно-хрупкая и детская. Не воин, не боец. Но всем плевать. И самой девушке - плевать. Она - ангел, а значит должна биться. - Ты и впрямь собралась спасать их всех, глупая-глупая Амалиэль*? - спрашивает кто-то из тени. Спрашивает уже в стотысячный, если не миллионный, раз. Девушка шумно и тяжело выдыхает, хотя ей и дышать-то не надо. Облачко пара вырывается из её рта. Глупая привычка, которой Амалиэль заразилась от людей, что бы не выделяться. У ангелов сердца не бьются... Да и другие органы не функционируют. - Да, собралась, - спокойно отвечает девушка, откинув капюшон. Светло-голубые глаза кажутся серебряными в лучах ночного светила. А в них, глазах этих, вопреки детской внешности их хозяйки, совсем не детская мудрость. И усталость многовековая. - Я никогда не сдамся, - ангел упорно сжимает губы. И в глазах-то ещё пылают надежда и вера. В лучшее. В судьбу. И в человечество. А из тени выходит еще одна девушка. Черные волосы смоляной рекой стекают по плечам. В красных глазах нет ни единой эмоции, кроме скуки и раздражения. Девушка эта высокая, стройная и статная. И пальцы длинные и изящные. Руки музыканта, не воина. Но, тем не менее, это воин. Безжалостный и беспощадный. И безумно страшно, до дрожи, столкнуться с ней в бою. Ведь бьётся она без цели. Просто жажда крови. Просто существование без цели. Просто не жива она. Уже много-много веков не жива. Но и не мертва. Демон умереть не может. И жить, впрочем, тоже. В стотысячный либо миллионный раз один и тот же ответ. Уже столько веков прошло с их первого подобного диалога. Но сегодня всё закончится. Сегодня всё решится. - Глупая-глупая Амалиэль, - грустно улыбнулась демон. - А ведь всё могло бы быть совсем по-иному. Ангел не отреагировала на это. Лишь в детских руках появился меч. Серебристый металл мягко переливается в свете Луны. И смотрится это нелепо. Ребёнку не место на войне. Мечу не место в детских руках. Но она - ангел, а значит всё так, как надо. Амалиэль знает, что сегодня придёт конец. Но кому? Это вопрос... - Дана, сегодня... - только это произносит Амалиэль. Произносит спокойно, почти безучастно. А мысленно она давно уже рыдает. И смеётся. Ведь душа соперницы давно выжжена*. И от этого ещё больнее. Демон усмехается в ответ, улавливая мысли ангела. Усмехается потому, что иначе не может. Потому, что иначе разрыдается. А длинные изящные пальцы до побеления костяшек сжимают рукоять клинка. И Дана сжимает пальцы ещё сильнее. Сжимает, что бы не дрожали. Сжимает до боли, почти до судорог. И чёрный металл даже не блестит. Он лишь впитывает свет. Как привык впитывать кровь. Если бы сердца у них бились, то сейчас они бы стучали в унисон. Стучали бы рвано, глухо и быстро-быстро, почти ломая рёбра. Но в унисон. И начался безумный танец. Клинки плясали, соприкасаясь с тихим звоном. Странно это... Спустя столько веков знакомства, они впервые скрестили мечи. Странно это... Они стали почти друзьями. И теперь вдвойне странно и страшно поднимать клинки друг против друга. Руки, сжимающие рукояти, дрожат. И трогательно-детские, и изящные, словно у музыканта. Дрожат от боли, напряжения и... страха. Но вот, конец близок. Небо словно трещит по швам. А кровь кажется чёрной в свете Луны. - Стоит ли оно того? - впервые задаётся вопрос. А ответа на него - нет. И надежда в глазах гаснет. И клинок вонзается туда, где должно быть сердце. И осколки неба с каплями крови падают на пол. И в тот момент для обеих девушек небо рухнуло. Или нет, не небо. Весь их мир рухнул. И только кровь сияла на лезвии. И только осколки неба остались под ногами...