Какое счастье, что я повешен

Не любят в нашем мире красоту. Какое счастье, что я повешен. Я висел напротив зеркала, изумрудный, как бриллиантовый раствор, как кошачьи глазки, как башни Страны Оз. Нас было мало таких. Ярких. Дерзких. Прекрасных. Нет, я не был удивлен, что меня купили в дар кому-то. Я смирился с тем, что мой хозяин будет меня недостоин. Что он будет мной пользоваться, а я буду милостиво его украшать. И что? Меня пронесли в нарядном пакете через мокрый асфальт, под дождем, примятым в сутолоке метро, только для того, чтобы мой новый хозяин натянуто улыбнулся мне, льстиво поблагодарив Знатока Прекрасного, и повесил меня в шкаф? И я выцвел. Больше нет во мне той ранней вешней травы, нет изумрудного счастливого разлива зеленки по ванной. Нет ничего. Погасли нитки с искорками. Грязно-болотным отражаюсь я в бессердечно-правдивой глади зеркала, день за днем наблюдая, как забирают более скромных и блеклых моих собратьев. Плебеи. Какое же, все-таки, счастье, что я повешен.