Сказки и сны

Боль. Это первое, что я вспомнил. Невыносимая боль от удара, удушливая. И запах гари. И запёкшейся крови. И больше ничего не осталось. Я провалился в эту боль, и она облекла меня будто смола. Чёрная, густая. Я в ней тону, а потом… Я не помню, что было потом… Я просто исчез. И очнулся. Где-то и когда-то. Неведомо кем. Неведомо с кем. Я знаю, что рядом кто-то есть. И это почему-то очень важно. Но… Я не помню, кто я… Боль прошла. Растаяла под пристальным взглядом чьих-то глаз, ушла в небытие под прикосновениями рук. Чьих? Почему? Кто я? Кто ты? Почему я не помню?! Я не помню себя. Не помню тебя. Я помню, мы были. Я знаю, что мы всё ещё есть. Мы просто есть, и плевать, что случилось когда-то. И плевать, чем измеряемо это когда-то. Я не помню, кто ты, но мне важно, что ты есть. Я не помню, кто я, но это, наверно, не так уж и важно. И выжженная земля сменяется чем-то другим. Будто художник, уловив моё смятение, нарисовал небрежно, но с душой прекрасный новый мир. Смех? Я опять что-то не то подумал? Эй, я только учусь. Понять бы чему? Быть собой? Быть тобой? Быть кем-то другим, кем не смог… Быть? Случиться? Да помоги же мне! Мне страшно! Нет. Не страшно. Я… Просто иду. Через это беспамятство. По мосту через свет, что ласкает тьму. И ты знаешь, я правда смогу. Не вспомнить себя, не вспомнить тебя. Но узнать нас обоих. Опять. И на этот раз… Переиграть. И не потерять.