Родной

- Ты меня убиваешь. – Голос тихий измученный. – Ты просто насилуешь мое подсознание. Зачем? Громкое тиканье часов прерывает голос блондина, тот невольно вздрагивает и морщится. Породисто. Чисто. По-малфоевски. Рука невольно поправляет челку. - Так надо, Драко, я так хочу… Я хочу убивать тебя, я хочу смотреть, как ты будешь корчиться от боли, я тебя убью… Ты умрешь красиво, истекая кровью в наполненной ванне. А может, захлебываясь горьким ядом, сдохнешь как последняя тварь на холодном полу… Но ты умрешь, Драко, потому что Я так хочу… Мужчина прекращает говорить и стягивает белоснежную перчатку с левой руки. Драко смотрит на него невидящим взглядом, а затем подходит к окну, вдыхая ледяной воздух. Тысячи иголок впиваются в легкие, эта боль растекается по телу, заставляя прокашляться. Хриплое дыхание будоражит сознание того, кто сидит в кресле. Он поднимается, опираясь на трость, и делает пару шагов, приглушенных ворсом ковра. - Драко… Мой милый мальчик… Отойди же, я не хочу, чтобы ты заболел, ты нужен мне полным сил и энергии. – Мужчина бросает трость на пол и обнимает блондина со спины, его дыхание шевелит белоснежные волосы, щекочет мочку уха. – Драко, Драко, Драко, ты мой, Драко, только мой. Мужчина приглаживает светлые волосы парня, поднимает трость и отходит к двери. - Запомни, Драко, ты мой и только мой, если я захочу – ты умрешь. Это тебе понятно? Драко разворачивается на каблуках и пристально вглядывается в глаза собеседника, на мгновение ему хочется возразить, выкрикнуть убивающее заклинание, расплатиться с этим человеком, но он может только тихо прошептать, что согласен. - Драко, родной, я зайду завтра, может послезавтра, мы скоро встретимся… Мужчина любовно поглаживает свою трость, его глаза блуждают по телу блондина. Он задерживается на пару секунд, потом берет пальто и уходит. Стук его шагов затихает где-то за поворотом. «Я зайду завтра, родной…» «Завтра» «Родной» Драко падает на пол, подгибая ноги под себя. Каждый ЕГО приход высасывает из него все силы, каждое ЕГО слово отдается пульсирующей точкой в голове. Малфой достает из кармана лезвие, оно холодит кожу, мягко разрезая ее на запястье. Ничего. Нет боли, выводящей из равновесия. Нет угрызения совести перед матерью. Ничего. Драко вновь проводит лезвием по направлению вен. Пусто. Он не убийца, нет, он не хочет отпускать мальчика в другой мир, он его напугает, напугает неизбежностью, а потом, как паразит, проживающий в теле, подчинит себе. Станет питаться его жизнью, его плотью, его запахом… Ледяной поток воздуха выбил мысли из головы, холодный ветер приласкал руки мужчины, пробираясь под рукав. - Черт… - Разум вернулся к комнате, где он только что общался с Малфоем. – Черт. – Перед глазами пронеслась картинка – стол из красного дерева, на котором покоятся белые перчатки… Приятное тепло разлилось по рукам. Умирать не больно и легко. Жить гораздо сложнее. Ножка стола начала покачиваться в такт непонятной мелодии, появившейся из ниоткуда. Узоры на ковре, причудливо переплетаясь, образовывали молодых людей и девушек, они танцевали, падая на пол и пропадая в бездне бесконечных цветов. Молодые люди, потерявшие своих танцовщиц, принимались танцевать друг с другом, их тела сплетались, казалось, что громкий смех пронзает барабанные перепонки Драко, лежавшего на полу, острыми иглами, отчего в затылке вспыхивала боль… Внезапно он услышал громкий крик, настолько громкий, что эта боль стала невыносимой, Драко застонал и повернул голову, пытаясь поймать взглядом источник шума. В дверях стоял ОН. Испуганный, запыхавшийся… Трость со стуком упала на пол, а в следующий момент Драко укачивали на руках, залечивали ему раны волшебной палочкой, а тихий голос просил остаться в живых… «Сегодня. Завтра. Всегда» «Родной»…