Девочка и Город

      В большом городе жила девочка. Обычная девчонка, каких мало, в коричневом жакете, в стареньких джинсах и в мальчишечьих тяжёлых ботах. Серые глаза, короткая стрижка, загорелая кожа. Макияжа - ни капли, на нижней губе кровоточит трещинка, пальцы в грифельной пыли. Наверное, этого было вполне достаточно, чтобы выбиваться из толпы особенных сверстниц.       По вечерам девочка любила сидеть в продавленном кресле у окна и рисовать. Тонкий карандаш скользил по бумаге, и на каждом рисунке, ложившемся позже в толстенную папку, была не рассказанная никому история. Наверное, у девочки был талант, только никто ей об этом не говорил, потому что не знал, чем это она там занимается по вечерам дома.       С ней вообще мало говорили. Город был большой и равнодушный. Девочка не любила его. Возвращаясь домой по серым улицам, она натягивала на руки рукава водолазки и уверенно топала тяжёлыми ботами по растрескавшемуся асфальту - дальше, к одиноким вечерам и холоду из форточки. Ни одно окно за её спиной не светилось.       Девочка не любила Город. Наверно, потому, что в нем не было ни одного человека, который бы ждал её.       Она не знала, что ждал сам город. Тихо-тихо, зная, что однажды Девочка заметит, как он молчаливо признается ей в любви: музыкой из форточки, граффити на кирпичной стене, упавшим под ноги разлапистым кленовым листом, - и встретит на улице его, прикинувшегося случайным прохожим.       И тогда она станет рисовать цветными карандашами.       Или красками.       Не суть важно.