Снами и солнцем

...каждое утро начинается одинаково. Солнце высвечивает золотом туманные углы, тени, сны, мысли. Его терпкий запах наполняет воздух, расплываясь душистым покрывалом. Оно нежно касается кожи, стараясь обелить, приобщить к своей великой тайне, прячущейся где-то за поворотом пыльной, сухой дороги. Той дороги, которая может привести на небеса, а может низвергнуть в землю, на поживу червям. В теле пульсирует усталость — от недосыпа, пожалуй. В голове дымчатая паутина — это осколки сна слились в поцелуе с мыслями. И сейчас кажется, словно есть возможность обнять весь мир тонкими, слабыми руками, которых иной раз просто не хватает. И нет тягучего, приторно горького раздражения, след которого часто липнет к остаткам дня, переходя рука об руку с ними в мир мечты. Медленно-медленно натягивается внутри пружина энергии, которая скоро расслабится обратно, впрыскивая яд усталости. Но пока этого не нужно бояться — слишком рано, слишком трудно. Просто пора идти. А днем — полет. Вечный, неизмеримый, прекрасный... И даже пусть ошибки, эти мимолетные разочарования, крошечные убийства, — все равно. Музыка течет плавной рекой, вздымается бурными волнами, разглаживается, избавляясь от страстей и пламени, — полет следует за ней шаг в шаг. А белоснежные, невидимые перья разлетаются в стороны, дополняя немой спектакль красотой декораций. В теле дрожит напряжение. Вот-вот, еще немного, и кажется, будто я сейчас умру. Умру, но не от карающей руки. От счастья, светлого и легкого, расцвечивающего все внутри в белый, оттенок жизни. И когда апогей настигает, я слепну и глохну от чувств. Становлюсь беззащитным существом, — но таким сильным в своей слабости. А вечером не остается ничего. Только выжженая пустошь, опаленная полуднем, и музыкой, и полетом. Которая утром снова зацветет — снами и солнцем.