Пасмурное утро

Маленький глупый мальчик, неужели ты всерьез решил умереть? Погляди на себя! Слабый, капризный, слезливый, ты просто не сможешь убиться! Все твои намерения останутся только намерениями, все эти страдания и переживания – всего лишь плоды твоей, скажу я тебе, весьма больной фантазии! Какой же ты уязвимый, Пьеро… Смотришь на меня с опаской, но без страха и без жалости к себе. Люблю ломать тебя. Люблю делать тебе больно. Но это всего лишь постановка, игра. Ты даже не представляешь, что я на самом деле чувствую, когда гляжу на твое саморазрушение. Ты воплощение всего светлого и прекрасного, что еще осталось в нашем жестоком мире, тогда почему же ты хочешь уйти? Не отпущу тебя! Не отдам. Я, всегда веселый и, в какой-то степени, безумный, не в силах тебя понять! Как могут доставлять удовольствие свои собственные слезы? Я, признаться, опасаюсь заходить к тебе в гримерную – боюсь увидеть там хладный труп, окровавленный, с еще более бледным, почти синим лицом… Мне теперь часто снятся кошмары. Пьеро, почему? Неужели та девушка с голубыми волосами и правда значила для тебя так много? Неужели ты настолько сильно любил ее, что не смог отпустить? Не гляди в прошлое, милый. Забудь то, что было, ты не должен поддаваться своему горю, ты обязан бороться с ним. Я помогу тебе, только прими мою руку помощи! Сегодня ты снова пришел ночевать ко мне. Что с тобой? Ты выглядишь мрачнее обычного. Ах, зашел попрощаться! Значит, вот как?! Хватаю тебя за шиворот и опрокидываю на кровать, слова льются нескончаемым потоком, кажется, я даже раз ударил тебя, не для игры, а серьезно, по-настоящему. Я вижу слезы на твоем лице, я хочу стереть их, но не могу… пока не могу. Нужно все же объяснить тебе, где ты ошибся и что не учел. Твои зрачки расширились, а лицо приняло удивленно-озадаченный вид - кажется, я только что признался тебе в любви. Гребаный романтик, неужели все это время ты не замечал моих чувств? Неловко, неумело отвечаешь на мои поцелуи, пытаешься быть ласковым и отзывчивым, но выглядит это так, будто тебе уже просто нечего терять. Неужели годы работы в театре ничему тебя не научили? А я, напротив, не в меру распален. Помню только белизну твоего тела, большие светлые глаза, глядящие в пустоту и, как ни странно, неподдельную страсть во взгляде… *** Утро, подернутое пасмурной мрачностью серых туч, будит, заставляя разомкнуть веки. Я зеваю, одолеваемый желанием поспать подольше, но как только открываю глаза, встречаюсь с тобой взглядом. Ты давно уже не спишь, просто лежишь рядом и, о Боже, улыбаешься мне самой что ни на есть радостной улыбкой. Пьеро, ты ли это? В твоем взгляде играет жизнь, и серое утро сразу же перестает казаться убогим и скучным. Я улыбаюсь тебе в ответ. Неужели удалось убедить тебя в том, что жизнь прекрасна?